El motín y la miedosa democracia.

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LA DEMOCRACIA DE LAS PLAZAS

 

Desde hace tiempo venimos viendo como los votos son sustituidos por motines populacheros orquestados (con gran repercusión mediática de los monopolios globales de las noticias ficticias) por los oligarcas del poder, que desde la antigua Roma, no dudaban en utilizar a las masas de ciudadanos (con derechos y con hambre) para ocupar las plazas, arrastrar a los “enemigos del pueblo”, o simplemente crear un clima de crispación y miedo, que logren tumbar las sólidas torres gemelas de la Democracia, por varios miles de personas bien pertrechadas de sus banderas y propaganda, oscuramente financiadas…

Los votos ya no valen, los parlamentos tampoco, y cualquiera en una plaza llena de gente se puede autoproclamar Presidente en funciones, y recibir los apoyos de los gendarmes del “mundo libre”.

Supongo, la risa de Maduro y las carcajadas de Guaidó, en cuanto han visto como al Presidente de la “madre patria”, lo han retirado del poder unos miles de franquistas de bocadillo, reunidos en autobuses pagados por el petróleo venezolano, en la Plaza de Colón…

Para que vamos a esperar al 28 de abril, aquel que llene la plaza más grande, domine más medios de comunicación y que reparta pan y circo, que se autoproclame EMPERADOR DE LOS ROMANOS…

Ya se ocupará Antonio Ferreras de leer los augurios oportunos para aupar al nuevo César…

«Ave, Caesar, morituri te salutant»

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¿QUÉ POESÍA…?

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LA POESÍA SECRETA.

Se cuenta que en una ocasión Neruda y Lorca fueron a dar una conferencia a un pueblo. En la estación de trenes nadie los recibió. Cuando llegaron al local les dijeron que habían ido a buscarlos a la estación, pero que no los habían reconocido porque esperaban que fueran vestidos como poetas. Lorca declaró: “Es que somos de la poesía secreta”.

Retranca de juglar, malafollá granaina o ironía nazarí…

Nunca lo sabremos con seguridad, pues este país nuestro, hace desaparecer a los poetas secretos, y exhibe como a monos de feria a los nuevos poetas maragatos, que acompañan sus ripios deformes, con la escalera y la cabra…

Vestidos como viejas estrellas del rock, declaman sus estrofas de lírica cuántica en escenarios repletos de luces de colores y músicas de los más variados instrumentos…

A veces, los ves rodar por el suelo, acompañados del tañer de un falaz cuenco tibetano, primo hermano del mortero con el que nuestras abuelas hacían ajoblanco, mientras limpian el escenario con sus largos vestidos de monjas tretrapléjicas parodiando un minué…

Según la estadística, esa ciencia matemática tan manipulable como los viejos augurios romanos, el 70% de lo que se edita en este país es poesía, ¿pero qué poesía…?

No es poesía secreta, nacida de orfebres de la palabra, ajenos a los afeites del nuevo gay-trinar y sus romanzas huecas…

El coro de los grillos que cantan a la luna, esos tenores huecos, que no distinguen las voces de los ecos, han tomado al asalto el palacio de la silla de oro de la princesa triste, y han cercenado las rosas del huerto de Ronsard; inundando los folios de ardides y crucigramas, de barreños de cascajo de capiteles dóricos, a los que han sustituido con puntales metálicos que mantienen muros de contención para migrantes de la escritura moderna, mientras soplan las siete trompetas que han de hundir las murallas de la vieja Jericó bíblica…

Dicen los académicos y sus fariseos con cátedra, que esta nueva poesía cura las almas sin tocarlas, alinea los siete chakras, y adormece nuestro espíritu crítico con sus mantras arcanos de tribus ancestrales, que en vez de comer la manzana del árbol del conocimiento, sellaron con los visitantes de las estrellas, extraños acuerdos simbióticos que nos convertían a los humanos en seres de luz, tocados por la divinidad, siempre que nos mantuviésemos a dieta, repitiendo ecos, en posturas de yoga debajo de una higuera, mientras el mundo se va al carajo…

Yo, escéptico de nacimiento, echo de menos a la poesía secreta…

Y a los poetas austeros, que, en vez de engordar a costa del sistema, se pasaban la vida luchando, solidarios, contra cielo impasible, vertical e inquebrantable, aunque solo fuese para desaparecer en una fosa sin nombre o en una cuneta polvorienta…

Y lo dice un cristiano que ya sabe el día, que va ser devorado, en la arena del Circo, por estos nuevos poetas, recién llegados del musical del Rey León…

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EL MALDITISMO…

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EL SENTIDO TRÁGICO DEL MALDITISMO.

Qué alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del Señor…

Debe ser maravilloso saber que tu camino está bien dirigido.

El Señor es mi pastor; nada me falta. En verdes praderas me hace descansar, a las aguas tranquilas me conduce, me da nuevas fuerzas y me lleva por caminos rectos, haciendo honor a su nombre.”

Siempre he envidiado esa brújula perfecta que dirige el destino de algunos hombres. La brújula, no al hombre, puesto que para seguir ese camino has de convertirte en cordero que sigue la vara del pastor sin hacer nunca preguntas…

¡Ay del que duda! Aunque sea solo un instante, un segundo… Sabiendo como las gasta la zarza ardiente, que después de mangonear a Moisés toda su vida, lo castigó a no pisar la tierra prometida… POR DUDAR…

¿Cuál es el camino del escéptico…? De aquel que duda eternamente, por los siglos de los siglos…

Juguetes rotos de los dioses menores, remedos de Ulises, sin ser héroes, hijos bastardos de Sísifo, a expensas de que tus velas sean hinchadas por los vientos vengativos de Eolo…

Malditos desde el nacimiento, aquejados del mal de Cassandra, hemos sentido en los labios la saliva de Apolo, pudriendo cada palabra que nace de tu boca, maldito todo lo que escribes, y sobre todo, condenados a que nadie entienda tus anuncios…

Sabes que sea el camino que sea, una vez hayas tomado la decisión, siempre será equivocada, siempre tu viaje será sin retorno, te perderás en islas de horrores, donde veras como devoran a tus acompañantes, y al final, no hay Ítaca que te aguarde, ni Penélope que espere… Tú no eres rey, solo el maldito porquero de Agamenón…

Alumno reacio del maestro Pirrón de Elis, convicto de seguir una doctrina filosófica maldita para la escolástica, simplemente por no reconocer el dogma del silogismo aristotélico como pilar fundamental del pensamiento científico y filosófico…

Perdidos en el sentido trágico de la existencia, encadenados como Prometeo, sintiendo los picotazos del águila que destroza tu hígado, o alienados, arrastrando la piedra hasta la cima, para verla caer día tras día, sin dejarte atrapar por el engaño del “hombre absurdo”

“…el proyecto determinista asumió entre otras la forma de una discusión deformada entre materialismo e idealismo, no viendo que ambas filosofías no son sino dos expresiones de un racionalismo mal entendido. El recorrido se ha cumplido. Parte del precio pagado por tal realización ha sido el abandono de la aprehensión trágica del mundo y de la vida humana. La pérdida del sentido es otra forma de decir esto.  La Odisea moderna consiste en este viaje de regreso al sentido.” (Miguel Aponte)

Subamos al bajel, alcemos las velas, dispuestos a orzar o arribar, según los vientos soplen, extraviados en tétrico mar de los Sargazos…

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LA INSOPORTABLE LEVEDAD…

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LA INSOPORTABLE LEVEDAD DE NUESTRA CULTURA MODERNA.

En 1984 (año de presagios Orwellianos), el autor checo Milan Kundera publicó una plúmbea novela filosófica que escondía en sus páginas, entre agrios y despiadados apuntes psicológicos, una sociedad moderna alienada, embobada en una duda existencial torva y siniestra, que se hunde en los mitos de la inutilidad de la existencia y la necesidad del eterno retorno de Nietzsche. (Cuánto daño han hecho a nuestra historia los bigotes nihilistas del teutón sifilítico).

Nuestra cultura moderna arranca de ese desnorte moral que produjo la caída del muro de Berlín, y el triunfo avasallador del sistema capitalista. Creando un culto a la “Democracia occidental”, el mundo libre, que esconde el gobierno de unos grupos oligárquicos elitistas, bajo el mandato turbio de una sociedad alienada por el consumismo y el elogio de la mentira…

Hemos dejado de estudiar a nuestros clásicos, a los maestros presocráticos, para dejarnos atrapar en la humedad de la cueva de Platón, en donde a la imperfecta democracia, solo la puede salvar la tiranía…

Esa renuncia a nuestros orígenes nos lleva de la mano (de la elite gobernante) hacia la Nueva Era o New age, (cultura del bazar chino) en la se nos adoctrina en que ha empezado una época de paz, bienestar y armonía mundial, quedando atrás la era de Piscis que habría supuesto 2000 años de conflictos y guerras. Promueve una mezcla inconsistente y heterogénea de distintos cultos, corrientes filosóficas, doctrinas, ideologías, terapias, etc. Entre dichas creencias y prácticas están el orientalismo, el esoterismo, la medicina alternativa, el ocultismo, el relativismo, el sincretismo religioso, etc.

Total, que nos gusta más una mentira que a un tonto un lápiz con punta…

Que somos seres de luz (con contadores inteligentes), primos hermanos de la wifi, e hijos putativos de la globalización… Individualistas y egoístas por naturaleza (Yoistas), que no podemos arreglar nada como grupo, si antes no tienes bien equilibrados los siete chakras, y cuidadito con implicarte en nada, que se te jode el karma…

Nos han dividido y han vencido… Hoy, ya nadie se fía de nadie, y asumimos que cada vez que aparece alguien con un discurso que no concuerda con la brújula del sistema de valores moderno, es que va buscando algo malo, algún retroceso…

Somos la sociedad cultural que no da un paso atrás, ni para coger impulso… Todos bajo la bandera del mundo libre, como una imposición imperialista de los valores occidentales (imperialismo estadounidense).

Pisoteando nuestros orígenes y nuestro sentido crítico, en pos de que en cada casa haya tres televisores y varias conexiones a la red global…

Pobre Orwell y su 1984… Uno se siente un paria, recordando a la gente que deben tener en cuenta obras como Los orígenes del totalitarismo de Hannah Arendt, o Miedo a la libertad de Erich Fromm…

Sobre todo, cuando los fanáticos del orden, escriben sus tratados con conejos muertos…

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VUELVEN LOS FARAONES…

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VUELVEN LOS FARAONES.

Llegan los Faraones a Andalucía…

Después de 37 años del gobierno de la secta adoradora de Isidoris, y sus cinco modernizaciones, que han llenado de templos inservibles esta tierra, donde los militantes y simpatizantes, de manera fanática, como los eunucos de la antigua China, guardaban sus pelotas en cajitas, para demostrar su fidelidad a la casta de sacerdotes de Hispalis.

Ahora llegan los Faraones, seres casi divinos, hijos del dios RAA (Retribuye Amiguetes del Alma), dispuestos a poner a trabajar a todos los esclavos posibles, para construir sus inmensas Pirámides…

Eso funciona al principio, puesto que el esclavo se muere cargando piedras, pero con sueldo…

Lo malo viene cuando se terminan las Pirámides (Ciutat de les Arts i les Ciències, de Valencia, o su circuito de Fórmula 1) y te dicen que esas tumbas faraónicas que se caen a pedazos y las tienes que pagar con tu vida… Mientras los primos de los Faraones, o amigos de alma, simples yonquis del dinero, se han hecho de oro a costa del erario público andaluz…

Es hora de no volverse locos y empezar a adorar al becerro de oro que nos van a intentar vender… Estos que llegan con enseña de la reconquista de los Reyes Católicos, ya nos hundieron la economía en su momento… (la riqueza de las tierras nazarís, en agricultura, sericultura y comercio, fue destrozada por los hambrientos castellanos y los monopolistas aragoneses, bendecidos por una iglesia dirigida por el Santo Oficio, que quemaba a los herejes, sobre todo a las mujeres)

Nuestra tierra fue repartida entre señorones hidalgos de los rancios abolengos hispanos, y todavía hoy, son sus herederos los que trincan las subvenciones agrícolas de la Unión Europea…

Me gustaría hablar del decrecimiento, como pensamiento político, económico y social, favorable a la disminución regular controlada de la producción económica, con el objetivo de establecer una nueva relación de equilibrio entre el ser humano y la naturaleza, pero también entre los propios seres humanos entre sí.

De huir de las modernizaciones y construcciones faraónicas que solo nos llevan a acumular deuda para nuestros hijos…

El libro de 1973 de E. F. Schumacher titulado Lo pequeño es hermoso, es la base del movimiento decrecentista. En este libro se critica el modelo neoliberal de desarrollo económico, tomando nota de lo absurdo del cada vez mayor “nivel de vida”, basado únicamente en el consumo y que éste a su vez fuese visto como el objetivo principal de la actividad económica y del desarrollo. En cambio, Schumacher se refiere a una economía social, como aquella práctica que tiende a maximizar el bienestar y a reducir al mínimo el consumo.

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Pero aquí leemos poco y hablamos mucho… Nos encanta meterle fuego a la Biblioteca de Alejandría,  y arrastrar de los pelos a Hipatia, como mujer, pensadora, filósofa y maestra neoplatónica…

Apoyados en una minoría de fanáticos “Cirilos”, que quieren a la mujer en casa, y con la pata quebrada, hemos dejado que vuelvan los Faraones…

Yo ya soy viejo para trabajar en las canteras, o para huir tras un barbudo profeta en pos de la tierra prometida…

Aquí me quedo, a las faldas de la Alcazaba, vestigio molesto, que les recuerda a estos nuevos Faraones, que tras la reconquista, llega siempre la miseria y las expulsiones de los diferentes…

Vuelvo a ser un nazarí, pendiente de que los cristianos cumplan las Capitulaciones… Pero sé, por la historia, que nunca lo han hecho… Ellos firman la Ley, para conquistar y luego incumplirla…

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Yo he venido a hablar de mi libro…

HE VENIDO A HABLAR DE MI LIBRO…

Como todo escritor ya sabe, hay un momento preciso, en el que, tiempo después de terminar tu obra, te ves obligado a hacer publicidad de ella.

Es uno de los muchos oasis de quimera, en este largo tránsito por el desierto, que es publicar una novela, que casi nadie entiende, y encima tiene un final feliz, impropio de la literatura parda contemporánea, llena de tétricas historias, donde el azar o el destino, les rompen las pelotas a los protagonistas.

El espejismo de la promoción literaria…

Esa duna solitaria en mitad del páramo, yermo y despoblado, que supone una edición responsable…

Al principio del camino, ya viste que aquello era como subir al Mulhacén, llevando a rastras el cadáver de tu narración en unas improvisadas parihuelas, que apenas te dejan dar dos pasos, sin tropezar y dejarte la piel y los harapos en los riscos de la Sierra Nevada.

Habías superado al primer revisor, hijo de su tiempo, que con su título académico, no sabía que cancerbero era una expresión que describía al guardián del averno… Un perro de tres cabezas (de ahí can) llamado Cerbero por Hades, que lo colocó a las puertas del inframundo griego… Lo cual demuestra el triunfo del Plan Bolonia sobre la inoperancia supina de la mitología griega y los pensadores presocráticos…

Mal empezaba la cosa, cuando si en el primer tamiz, ya habías tenido que explicar que tu novela no seguía los cánones normales, y que no iba de tronos de hierro, ni de policías amargados sumergidos en historias penosas y licores de alta graduación…

Luego aparecieron los vendedores de agua en mitad del erial, con sus tentadoras visiones: “Todo esto te daré, si te postras a mis pies…” Y tú, con el muerto al hombro, que cada vez pesaba más… Incluso vino la serpiente, la del edén, a indicarte susurrante, que comer fruta del árbol del conocimiento está reservado para unos pocos escogidos… Que tú, con tu marca de Caín, en mitad de la frente, a lo único que podías aspirar es autosatisfacerte, en una suerte de onanismo literario, donde te venden las pulseras, para que la paja sea con música…

Y empiezan los zopilotes a rondarte en mitad del sucio arenal, intentando catar el fiambre que arrastras en las improvisadas angarillas, que pesan como la piedra de Sísifo…

¡Qué pollas…! Sísifo no es delantero negro del Madrid, ese es Vinicius, soplagaitas… Aquí cualquiera hace relojes de madera, y le funcionan…

Apedreas a las aves carroñeras, congregadas en un círculo rojo, y sigues adentrándote en el erial, convencido de que, en algún recodo, encontrarás al Señor de la Montaña, el amo de Alamut, de la secta ismailí de los nizaríes… Ese viejo taimado, que para fanatizar a sus fieles hashashin, (literalmente Seguidores del Hachís), palabra que ha pasado al castellano como asesino… Estos futuros asesinos de la secta, se les drogaba con hachís y se les hacía despertar en el jardín, donde gozaban del paraíso durante unas horas. Cuando volvían a despertar estaban en el castillo y se les decía que sólo volverían al escenario idílico y feliz que habían tenido ocasión de ver, si morían en lucha santa contra el enemigo. Lo que explicaba la fiereza y el arrojo de los nizaríes en sus acciones terroristas, aun sabiendo que lo más probable es que no salieran vivos de ellas…

¡Coño, eso lo cuenta Marco Polo…! Le gritas a tu editor, mientras él, está convencido de que se parece mucho a un juego de la PlayStation 4.

Maldito Plan Bolonia, ¿Y por qué tienen que ser tan jóvenes los editores actuales…? En lugar del Viejo de la Montaña, te encuentras en mitad de un risco con un comercial trajeado que te dice que ahora los nizaríes cotizan en bolsa, y son parte de los negocios de la familia Bin Laden…

Total, que sueltas al muerto, y con la cara extraviada del gallo de Gorgias, gritas a tu editor: “Cúmplase el destino; hágase en mí según la voluntad de los imbéciles”.

Por la frente de jaspe de Palas Atenea resbala tu sangre de gallo sofista, mientras piensas: Yo había venido a hablar de mi libro…



Promoción de la novela en la página http://www.lacuneta.es
 

Llorar como los payasos…

La llorona…

SUBVENCIÓN POR AUTOGESTIÓN…

Parece que ya callan las plañideras mercenarias del socialismo isidoriano andaluz, y que rasgan sus lutos rigurosos, para encargar un bonito vestido de faralaes, más acorde con el gobierno Popular-Ciudadano, que se avecina…

Casi todos se han puesto de perfil, enfrascándose en parecer imprescindibles en sus puestos, dentro de las administraciones paralelas, hijas de las múltiples modernizaciones andaluzas, pergeñadas por una Junta, que entregaba a dedo ínsulas Baratarias, a cualquier Sancho Panza dispuesto a gritar que eran gigantes, los molinos de la economía andaluza que se destrozaban…

Dame una subvención, mujer, que no hay más pena que ser tuerto en Andalucía… Si eras ciego, no había problema, no veías los EREs, las comisiones y el clientelismo rociero, con lo cual, eras proclive a que te tocase la primitiva de un enchufe en un Observatorio o empresa semipública, donde tu base de cotización estaba asegurada hasta el fin de los días…

Pero, ay de los tuertos… Que aun sabiendo a que palo se jugaba, vendieron su alma por una espuria subvención de fondos europeos… Y hoy intentan lavar sus miserias acogiéndose a sagrado… Esos truenos, vestidos de nazarenos…

Treinta y siete años de socialdemocracia remojada en el cafelito del hermano de Alfonso Guerra, no puede achacarse solo a la cuadrilla de desalmados, que desde los bares, gestionados como economatos, dentro de las Casas del Pueblo, fueron tomando el poder del Partido Socialista, para no pagar las birras que tenían apuntadas, donde nunca cuadraba la caja, y dispuestos a “todo por la pasta”, mientras se chivaban de todo el que se movía, y que nunca jamás, volvía a salir en la foto…

Torpes descamisados que ejercían de Tribunos de la plebe, desde sus mansiones a las afueras, con sus hijos en Colegios de pago y con seguros médicos y planes de pensiones, privados… Que no sabían gestionar una Sanidad Pública que no pisaban, y era incapaces de saber si había papel higiénico en los Colegios públicos de los pobres, migrantes y demás lumpen proletariado…

El problema no es solo suyo…(Primordialmente)

Dónde están los intelectuales críticos, las cooperativas, los grupos económicos de autogestión, las Universidades Populares, los simple ateneos…

¡Dame una subvención, y llámame tonto!

Si en casi la mitad de un siglo no hemos sido capaces de construir una alternativa solidaria a este entramado liberal-consumista, no podemos echarles todas las culpas a los políticos…

Hemos sido parte del problema, y nunca hemos querido ser parte de la solución, puesto que eso conlleva renunciar a muchas ventajas económicas que nos sirve el mercado en bandeja…

Sabíamos que se estaba desmontando el tejido industrial andaluz, que económicamente nos habíamos convertido en un autoservicio turístico, y que la investigación y el desarrollo estaba cogiendo aviones al centro de Europa…

Casi cincuenta años de modernizaciones y seguimos en el vagón de cola…

A los andaluces nos toca tirar de la historia inventada y “llorar como mujeres, lo que no hemos sabido defender como hombres…”

Y que conste que el colectivo de mujeres andaluzas, es el único que ha avanzado en derechos y libertades, porque no han dejado de luchar en la calle para hacerse visibles… Por tanto, nos toca llorar como los payasos tristes en que nos hemos convertido…