PROCURADOR A CORTES.

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EL ÚLTIMO GRAN PROCURADOR.

Las Cortes franquistas, dimanantes de la Ley Constitutiva de las Cortes o simplemente ley de Cortes de 17 de julio de 1942 es una las ocho Leyes Fundamentales del Reino, que sirvieron de base para el asentamiento legal del golpismo fascista y genocida del General Franco, seguían el modelo corporativo, y así lo destacó el diario oficial Arriba que las comparó con la Cámara de las Corporaciones de la Italia fascista. Sus miembros, llamados procuradores —no diputados—, no eran elegidos mediante ningún tipo de sufragio, sino que pertenecían a las mismas en razón de su cargo —ministros, miembros del Consejo Nacional de FET y de las JONS, rectores de las Universidades y presidentes de los altos tribunales del Estado—, todos ellos nombrados directamente por el general Franco, o eran designados por la Organización Sindical (141) y por los alcaldes (102), todos ellos a su vez elegidos por el partido único o por el gobierno. Por último, existía un grupo de procuradores formado «por aquellas personas que, por su jerarquía eclesiástica, militar, administrativa o social, o por relevantes servicios a España, designe el Jefe del Estado en número no superior a cincuenta». Así pues, todos los miembros de las Cortes eran en realidad elegidos directa o indirectamente por Franco.

Nuestra Constitución actual, la de 1978, nacida de la transformación en participativas de las Leyes Fundamentales del Movimiento Nacional, crea un Parlamento, desarrollado en el Título III, en donde los representantes del pueblo español, se dividen en dos cámaras (doble filtro), Senado y Congreso de Diputados, donde reside el poder legislativo del Estado.

Contra esta Constitución votó en masa gran parte de la derecha más recalcitrante… Entre ellos un jovencito llamado José María Aznar López, hijo de un segundón de Fraga en el Ministerio de Información y Turismo franquista, y que hacía sus pinitos como falangista radical en el Frente Sindicalista de Estudiantes…

Nunca creyó en la Democracia, ni en la transición, simplemente era una rémora franquista, que quería recuperar para España, aquella unidad y grandeza que el Caudillo había plasmado en sus Leyes Fundamentales…

Siempre actuó como el último gran Procurador de las Cortes franquistas… Nunca escuchaba a nadie, no admitía preguntas parlamentarias y con su libreta azul, volvió a los años del motorista que destituía a Ministros, sin explicación ninguna… Su lema, como el de todos los franquistas: “No se meta usted en política…”

Aquel carca, autoritario llegó al poder, gracias a la gestión traicionera y corrupta del popular sevillano, que creía que podía meter a España en un puño, y estrujarla contra una rosa roja cargada de espinas, hasta que sangrara… También por las ayudas del Banco de Santander y Banco Popular, y las andanadas diarias de la Brunete Mediática y el Sindicato del Crimen (como lo autodenominó el antiguo Director de ABC)

Apenas con un puñado de votos, inició su gobierno, el último Procurador de las Cortes… Quién lo diría, hablando catalán en la intimidad… Todo vale, para aquel que nunca ha creído en la Democracia… Y así dio paso a sus gobiernos de tecnócratas vinculados a Opus Dei, que volvían a los antiguos Planes de Desarrollo franquista… Esta vez para poner en manos “amigas” todas las empresas públicas del Estado, y creando una limpieza de las leyes sociales aprobadas hasta su llegada. Liberó el suelo español, para sus amigos los grandes empresarios de la construcción, que eran los mismos que habían crecido bajo la enorme cruz del Valle de los Caídos…

Este franquista de casta, se alió con lo más retrógrado de la política internacional, metiendo a España de cabeza, en una guerra en la que solo éramos comparsa, del robo descarado del petróleo de los países del golfo pérsico.

Corrupto, por conciencia, no creyó nunca en la democracia, pergeñó una trama de empresas, fundaciones y partidos políticos, que vivían a costa del erario público. (Sin un ápice de vergüenza)

Y como buen franquista, colocó en el Tribunal Supremo, el Tribunal Constitucional y el Consejo General del Poder Judicial, la semilla corrupta de los jueces intocables…

Hasta su propio heredero, como a Franco, le salió rana, y el estúpido Rajoy, gallego calladito y blandengue, se hartó de las soflamas del caudillito de fachadolid… De las bodas de sus hijísimas… Y de la Alcaldía de Ana Botella… Que lo mismo vendía a un fondo buitre asesorado por su hijo, las viviendas sociales de Madrid, que iba a la peluquería con escolta y alfombra roja…

Este Señor, José María Aznar López, franquista recalcitrante que en cualquier país democrático, estaría en la cárcel, profanó los otros días el Congreso de los Diputados, mostrando su cara más facha y brutal, haciendo gala de su cinismo falangista y mintiendo en sede parlamentaria, como ha mentido siempre…

Es el último gran Procurador de las Cortes franquistas… La voz de los sublevados de 1936, de los genocidas, de los que nunca han pedido perdón, y de los que todavía, a día de hoy, nos hacen el regalo de no matarnos de un paseíllo y enterrarnos en cualquier cuneta…

Dicen que la mejor cuña es la de la propia madera, así que le definiré como lo hizo aquel gordo de derechas, Agustín de Foxá, en referencia al Frente de Juventudes: “Son unos niños vestidos de gilipollas mandados por un gilipollas vestido de niño”.

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El llanto nazarí…

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EL LLANTO NAZARÍ…

Vivir se puede, de cualquier manera y en cualquier sitio…

Pero empiezas a morir, aunque no te lo digan, cuando lloras por las pequeñas cosas que dejaste a lo largo de tu vida… Libros añejos, de hojas sucias y amarillentas… Lienzos sin acabar, con el primer esbozo, que ensucia la pálida tela, con los brochazos borrachos de aguarrás que nublan los tiernos pigmentos oleosos… Los juegos de gatos, que siempre dejan arañazos… Y las distintas vistas, de un mismo cielo lleno de estrellas, desde distintos lugares y emplazamientos…

El alma nazarí va unida a una huida hacia el destierro, en parte voluntario, en parte obligatorio… En resumen, el exilio y la búsqueda perpetua de asilo, sabiendo que nunca más volverás a pisar tu tierra…

Una tierra tan odiada y querida, como aquella bendita puta de ojos verdes, que apoyada en quicio de la mancebía, te arrastró a la locura una noche de mayo, tras los luceros de color de faca, verdes, como el trigo verde… Verdes como la albahaca…

Serrana para un vestido yo te quiero regalar.

No hace falta estás cumplio,

no me tienes que dar ná.

Subí al caballo

volando me fuí,

y nunca otra noche

mas bella de Mayo han vuelto a vivir.”

Siempre habrá un cura, cabrón, que contará que abandonaste tu tierra llorando como una mujer, porque no querías luchar con los bárbaros mandados por una marimacho apestosa, plagada de ladillas y piojos…

Aunque en tus venas, resuenan los tambores que alzaron las alpujarras y eres capaz de pasar a cuchillo a un centenar de corruptos capellanes, transformándolos en mártires, a machetazo limpio…

Pero ya no es tu hora…

Solo queda el resquemor y la pena, el recuerdo perdido… Y el apagado llanto por los libros… Mis libros… Cada hoja de esos libros son mi vida…

Se puede vivir de cualquier forma, y en cualquier sitio…

Pero un hombre es, solo los libros que ha leído, las noches de mayo en las que ha vivido la locura, y las estrellas que ha visto en distintos lugares, momentos y ocasiones…

El nazarí no llora por un pedazo de tierra… El suspiro del moro, es el comienzo del camino a la muerte… Cuando sabes que toda tu vida te cabe en un bolsillo…

Mi reino, por mis libros…

Para leer mientras se escucha la copla “Ojos Verdes” de Miguel Molina…

Gato albaycinero

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POR ESTO, NO SOY POETA…

 

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LA QUE HAS LIADO, POLLITO…

(Por esto no soy poeta…)

Pedro Sánchez, el Presidente

era un pollito amarillo

que en un momento infrecuente,

quiso exhumar al Caudillo.

 

Vaya gesto impertinente,

gritan fieles monaguillos,

cara al sol, alta la frente,

cortan lazos amarillos…

 

La que ha liado este pollo,

siempre buscando disputas

y no siguiendo el buen rollo.

 

Un sindicato de putas,

hará más gordo el embrollo,

de las pollas más astutas…

pollito

VOLVER…

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DECÍAMOS AYER…”

Vuelvo a mi pueblo de acogida (tierra provinciana y marinera), después de mi forzado exilio ideológico de este Estado europeo que hace treinta años cagaba en un cubo africano, y cuyas masas, movidas por procaces caciques de viejos casinos, siguen embozadas en capas, que tapan sus miserias y violencias, en un permanente motín sobre el último Esquilache…

Vuelvo, y como dijo aquel catedrático al volver a sus clases, después de cuatro años de condena en el trullo: “Decíamos ayer…” (Dicebamus hesterna die) Pues este burro añejo, atado a la estéril noria de su destino, vuelve a sus vanos ciclos, sin dejar de empujar el asmático cachivache, amante masoquista, de sus gruesas cadenas…

Vuelvo y Franco sigue en el altar de una Basílica católica, donde se reza a diario, solo por los caídos por Dios y por España… (Al parecer, el Gobierno Menguante del Señor Sánchez, se ha dado un plazo de un año, cuando valora celebrar elecciones en noviembre…)

Llego y a los migrantes los devuelven en caliente, como si fueran platos de sopa, con mosca dentro… Y hay que dar gracias, que con estos socialistas nunca se sabe: un día te acogen con fanfarria hasta la puerta del campo de concentración, y otro, te resuelven el expediente en cal viva…

La banca española (los cinco grandes) gana un treinta por ciento más en lo que llevan de año, y no han pagado un impuesto en toda su historia… Ellos que gestionan los pagos fraccionados de los autónomos, y los crujen vivos, si cargan un débito en descubierto, dos días… Y amenazan con irse del país que los salvó, si tienen que pagar algo… Ellos están solo para trincar y colocar a bonsáis, jarrones chinos y merluzos con másters…

Mientras tanto, en el Comedor Social de La Milagrosa no me han guardado el sitio, y llego cuando ya se han acabado los macarrones y solo quedan San Jacobos como ladrillos, que unos días se llaman filetes empanados y otros “cordon bleu”, pero salen de la misma bolsa de congelados…

Pero lo peor de todo es ver al provinciano Alcalde que gana más que el Presidente del Gobierno, con una precoz barba recortada, haciendo el peregrinaje de los sorayos, que negaron a Casado tres veces, y ahora tienen los chakras abiertos… Tan tontos que ahora le hacen ascos a la mejor marca española de gazpacho, y repiten como el pepino, “El VALLE no se toca…” Que coman salmorejo…

Los mismo perros con distintos collares… Y encima hay que sacarlos a pasear para que hagan sus cositas, y como buenos esclavos recoger sus excrementos meterlos en una bolsa, o un sobre, y echarlos en una urna…

¿Qué puñetas decíamos ayer…?

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17 de agosto… LA OTRA HISTORIA…

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17- A. LO QUE PUDO HABER SIDO, Y NO FUE…

Cuando de una mentira dependen billones de euros y es enseñada a cada siguiente generación como un hecho, es un asunto bastante serio; es más, es un acto revolucionario confrontarla.

Incluso la peor mentira puede vestirse con un manto de respetabilidad, si ha sido públicamente expuesta por un tiempo considerable, como un hecho verdadero irrefutable.

Bajo esas dos premisas funciona el sistema del nuevo orden mundial, que ha dejado en manos de los servicios de inteligencia de los Estados Modernos, la construcción de las verdades irrefutables, las medias verdades, las post-verdades y las útiles mentiras conspiratorias…

Pero detrás de cada acto de violencia (en donde solo mueren personas sin ninguna relevancia), siempre existe el rastro del confidente de los servicios secretos…

Una sociedad que se vacuna con gérmenes y que intenta parar el cáncer con el veneno de la quimioterapia, está preparada para que sean sus propios Gobiernos los que utilicen la violencia como un método de control social.

Todos sabemos con certeza (se hizo público en noviembre de 2017) que el Imán de Ripoll, Aldelbaki Es Satty, jefe de la célula terrorista que atentó en las Ramblas y Cambrils, fue captado por el CNI en 2014 cuando estaba a punto de cumplir una condena de cuatro años de cárcel por un delito de tráfico de hachís. Es Satty se hallaba preso en la cárcel de Castellón y fue visitado por dos agentes del espionaje español, como ha podido demostrar el Juzgado Central de Instrucción número 4 de la Audiencia Nacional.

Trabajaba para el CNI, infiltrado en redes yihadistas, a cambio de la residencia y de una cantidad de dinero de los fondos reservados del Estado, dependiendo directamente del General Sanz Roldán, que lleva dirigiendo los servicios secretos españoles desde 2009, colocado allí por el amigo de Erdogán, y la Alianza de Civilizaciones, el Señor Rodríguez Zapatero, ratificado por Rajoy y Pedro Sánchez…

Es normal, que ante el camino hacia la República Independiente que habían tomado los dirigentes Catalanes, los servicios secretos del Estado actuasen, sobre todo si el Gobierno de Rajoy, como nos hizo saber a través de su portavoz, Méndez de Vigo: “ante el proceso iniciado por la Generalidad Catalana, este Gobierno baraja cualquier tipo de escenario…

Lo de menos eran las víctimas… Pero ¿qué salió mal…?

Hoy sabemos que la CIA americana, conociendo que algo se estaba preparando, se reunió con los altos mandos de los Mozos de Escuadra, para indicarles que se iba a producir un atentado islamista en Barcelona. La inteligencia Catalana se puso en alerta, y dejó de compartir información con los cuerpos de seguridad del Estado, que era el que quería un baño de sangre, para paralizar al independentismo catalán…

La inteligencia catalana actuó y un día antes de la masacre de Las Ramblas, se produjo la explosión del chalé de Alcanar, en Tarragona, donde los terroristas fabricaban bombas para cometer atentados, intentaron derivar la investigación, mientras daban caza a los terroristas que no murieron en la explosión, sin decir nada a Guardia Civil o Policía Nacional…

Entre todos la mataron, y ella sola se murió…

Lo que está claro, es que el grito de NO TENEMOS MIEDO, que se escuchó en Barcelona, tenía un destino claro y certero… Rajoy ante la metedura de pata, se echó atrás, y no quiso mandar militares a Cataluña, que era el objetivo final de los atentados (en la Sagrada Familia y en un partido de fútbol del Barcelona…)

Hoy se celebra un año de los atentados de las Ramblas y Cambrils, coletazos de dos esbirros descabezados… Que fueron abatidos como perros por la policía catalana…

Rajoy ya no es Presidente, pero Sánchez sigue manteniendo a Sanz Roldán al frente del CNI (por toda la mierda que sabe…) y los independentistas catalanes, que no fueron capaces de acabar con la célula terrorista, ni con la ayuda americana, siguen manejando a la gente, según su conveniencia…

Esta es una historia conspiratoria, que va en contra de la post-verdad oficial, y de las verdades a medias…

Que cada palo aguante su vela… Pero yo ya estoy harto de que los dirigentes, jueguen con las vidas de los inocentes, simplemente para mantener sus cuotas de poder… Murieron dieciséis personas que simplemente estaban en el sitio y lugar equivocado, y más de un centenar resultaron heridas de distinta gravedad… Sangriento juego de trileros…

Hoy habrá flores, canciones y llantos… De todo, menos la verdad… Esa no interesa a nadie…

Todo parecido con la realidad es pura coincidencia. Basado en hechos reales.

ALCANAR

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Sísifo se cansa…

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TAMBIÉN SÍSIFO SE CANSA…

En este mundo moderno, donde se impone la descarnada e hipócrata “dictadura de la alegría”, lo feo se esconde y a los tristes se les expulsa al inframundo de la depresión y la locura…

Nadie quiere hablar de los que se van… La muerte silenciada… El suicidio… La primera causa de muerte no natural en España desde hace 11 años. La epidemia que no abre telediarios. El problema de salud sin anuncios en la tele, ni euros en los presupuestos, ni asignatura en las universidades. La muerte de 10 personas y 20 intentos al día. El final de 3.569 seres humanos en 2016.

Entre esos que se van, en silencio, hay muchos artistas, gente de la cultura y escritores…

Solo los fatuos poetas modernistas disfrutan escribiendo… El narrador, el creador de historias, vive en primera persona la maldición de Sísifo, que habiendo conocido el inframundo, se resiste a dejar al resto de los mortales, sin mostrarles, lo avarientos e inútiles que son los dioses a los que nos encomendamos, y que al final, todos nos pasamos la vida, en los círculos del infierno que hemos construido en nuestra vida, abandonando toda esperanza…

El escritor sufre con cada obra, escoge la piedra más grande de la cantera, la pule a martillazos y comienza su maldición, empujar esa mole enorme cuesta arriba por una ladera empinada, pero antes de alcanzar la cima de la colina, la piedra, cubierta del sudor y la sangre del autor, marcada por su enigmático mensaje, siempre choca con la insufrible realidad del totalitarismo del alborozo, y vuelve a rodar talud hacia abajo… La interminable maldición con la que Zeus y Hades, castigaron a Sísifo…

Pero también Sísifo se cansa… Y después de subir la mejor roca tallada, en donde pone su piel, su sangre y parte de su alma… Antes de llegar a la cima, la deja caer, rodando sobre sus devastados músculos, convirtiéndolos en una mancha sanguinolenta aplastada sobre la tierra arenisca de la empinada ladera…

Desde Ganivet, Hemingway, Cesare Pavese, Emilio Salgari, Virginia Woolf, Stefan Zweig, etc. Hay miles de literatos suicidas… Muchos ocultos por la vergüenza y el dolor de los herederos…

En mis largos años de lectura he encontrado a pocos literatos tan agudos y completos como Mariano José de Larra, periodista, crítico satírico y literario, y escritor costumbrista, publicó en prensa más de doscientos artículos a lo largo de ocho años. Impulsó así el desarrollo del género ensayístico. Escribió bajo los seudónimos Fígaro, Duende, Bachiller y El Pobrecito Hablador.

Siempre a contrapié con la política convulsa de la España que le tocó vivir, llena de pronunciamientos militares, borbones absolutistas y reformadores espadones… En sus artículos combate la organización del Estado, ataca al absolutismo y al carlismo, se burla de la sociedad, y rechaza la vida familiar. Los males de España, que identifica con la ignorancia, el atraso, la falta de educación y de cultura, son el tema central de su obra crítica y satírica…

Es normal que se cansara de arrostrar cantos rodados ignorantes… Larra decidió poner fin a su vida suicidándose de un disparo en la sien a la edad de veintisiete años, frente a un espejo, donde quedaron marcas de su choque con la insufrible realidad burguesa almibarada…

El gran Fígaro, como en uno de sus hilarantes artículos satíricos, estuvo a punto de tener uno de los más humillantes «post-mortem» de la época, el entierro de misericordia, (reservado para los indigentes de la época…) de no haber mediado la organización Juventud Literaria, que costeó el sepelio. Y así, su entierro, resultó comparativamente ‘multitudinario’. Mientras el cadáver era introducido en un nicho del cementerio madrileño del Norte (situado detrás de la glorieta de Quevedo), el entonces joven poeta José Zorrilla leyó un emotivo poema dedicado a Larra.

Hoy los escritores mueren en el sigilo humillante de esa epidemia silenciada… Y no hay grandes poetas jóvenes que lloren en sus entierros…

Todo son flores, chakras y palabras ajustadas, de colores, como el TETRIS

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El peligro de “MATAR A UN RUISEÑOR”

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MATAR A UN RUISEÑOR.

La escritora americana Haper Lee escribió en 1960 una novela, que además de ganar el Premio Pulitzer, se convirtió en un éxito entre los lectores de aquellos raros años de las historia de norte América, donde se mezclanron las ilusiones, los desengaños, los últimos coletazos del racismo más ultramontano, los jóvenes que morían en la desconocida Indochina por centenares y el golpe inexplicable del magnicidio del primer Presidente católico de los Estados Unidos.

Aquella novela, inspirada en las observaciones de la autora sobre su familia y sus vecinos, así como en un incidente ocurrido cerca de su ciudad en 1936, cuando tenía solo diez años de edad, supo tocar los valores más dignos y humanos de una sociedad asustada y aturdida, que nunca llegó a entender del todo, como una bala mágica acabó con las ilusiones de la nación “más grande del mundo…”

Esa nación que se enorgullecía de ser el centinela de la libertad, pero que no reconocía los derechos más básicos de los afroamericanos, a los que obligaba a ser ciudadanos de segunda.

A veces, ser centinela de la libertad, no te diferencia mucho del perro negro de Hitler… Y enmascara, bajo el escudo de la libertad, los horrores mas indignos y falaces, la represión más radical, las listas negras, la conversión del demonio en el comunismo, lo que autorizaba al Estado Americano, a todo tipo de actuaciones autoritarias en aras del exorcismo de los pueblos endemoniados…

Allá cada país con sus horrores… Y los Estados Unidos, el país de la libertad sigue teniendo campos de exterminio, donde no existen leyes… Trozos del infierno en la tierra, como Guantánamo… Solo que en sus puertas en vez de poner “El trabajo os hará libres”, los norteamericanos, más despiadados, han colocado la cita del infierno dantesco: “Abandona toda esperanza…”

Pero volvámos a “Matar a un ruiseñor”, esa extraña novela, que muchos no admiten digerir, puesto que creen que la literatura está indicada solo para vendernos bellas historias irreales, salpicadas de las consignas políticamente correctas de la sociedad dominante en cada época…

Hoy este clásico de la literatura estadounidense, se ha convertido en un estorbo para las familias de bien, que braman para que sea retirada de los libros de lectura obligatoria de los jóvenes americanos estudiantes de humanidades… ¿Qué es eso de creer en valores como la dignidad y el respeto…? Han conseguido hasta que algunos grupos de afroamericanos, esos que ya se sientan en la mesa del rico, no quieran recordar, cuando eran ciudadanos de segunda en su propio país, e incluso menos, eran solo cosas… Con los mismos derechos de un perro, una lavadora o un jodido vietnamita…

Lo peor de todo es que los abogados americanos se han puesto de parte de los denunciantes… Hay que acabar con esa extraña novela llena de valores…

¿Por qué…? El problema es que aunque la novela trata sobre temas polémicos como la violación y desigualdad racial, también es alabada por su calidez y humor. El padre de la narradora, Atticus Finch, ha servido como ejemplo de moral para muchos lectores y como modelo de integridad para los abogados.

INTEGRIDAD DE LOS ABOGADOS… EN AMÉRICA…

Uno de los impactos más significativos que ha propiciado “Matar un ruiseñor” es la visión de Atticus Finch como un modelo de integridad para aquellos dedicados a la abogacía, puesto que este personaje digno y honesto, se ha convertido en la personificación del abogado ejemplar a la hora de atender las necesidades legales del pobre, de los necesitados, de los que no tiene voz… De los ciudadanos de segunda…

Esta novela es en sí, un grave peligro… Sobre todo para los nuevos abogados americanos, y las tiernas generaciones de jóvenes que aspiran al sueño americano…

Los americanos quieren vivir en una seguridad ficticia creada por ese centinela de la libertad… Ahí no hay resquicio para valores e ilusiones… La dictadura de la alegría, supone mirar para otro lado, pensar que si detienen a tu vecino “es qué algo habrá hecho…”, si abaten a un afroamericano es que era un pandillero y que la gente que se muere en la calle entre cartones, es que han decidido libremente, ser inadaptados sociales…

Los americanos no quieren morir para llegar al cielo, lo quieren en la tierra… Por eso lo mismo que han creado un cielo con distintos círculos de bienestar… Han creado un infierno en la tierra con los mismos círculos de iniquidad…

Qué peligrosa es la literatura…

guantánamo

concertina americana