Vivir en peligro…

El tobogán que no cesa…

EL TOBOGÁN DE LA RAMBLA…

Qué bonico es el dinero público,  bien gastado… Luces en las calles del centro de Almería… La Bola de luz de la plaza de la Catedral, y esos pascueros que “regala” el Ayuntamiento, con nuestros impuestos… Y este año, sobre todo, el Tobogán de la Rambla… Esa obra de ingeniería popular, que unos dicen representa al apoyo de los votantes al PP en Almería, y otros una seria metáfora de la política social de esta ciudad…

Subes hasta arriba y gritas: “¡Madre,estoy en la cima del mundo…!”, y te tiras, para aterrizar en una mierda de perro, o un vaso de plástico del quiosco de churros con chocolate, de la pegajosa Rambla…

Todo mientras tus vecinos, se parten de risa, viendo como haces el gilipollas, inmortalizando el lance con sus móviles…

Hay otro tobogán en Almería, del que nadie se acuerda…

Barranco Caballar

Está en Pescadería-La Chanca, y puedes tirarte entre una capa de basura, más dura que la nieve de Prado Llano, que te permite esquiar sobre la mierda del barranco… Y además este te permite más metros de caída, desde las faldas de la Alcazaba, hasta la rotonda del Puerto…

Y para obra representativa de nuestra ciudad, LA CASA DE LOS HORRORES, del Patio, 180 viviendas apuntaladas, cuatro bloques con más de sesenta años, llenas de gente que malvive, entre crujidos, y reclamaciones del Ayuntamiento, que quiere cobrar siete mil euros a cada vecino, para iniciar los trabajos sobre los pasillos y el tejado…

Que dicen los técnicos municipales del área de Urbanismo que las viviendas son privadas y que son los propietarios los que deben pagar su arreglo. No obstante, tras los informes técnicos iniciaron un procedimiento administrativo -una orden de ejecución-instando a los dueños de las casas a llevar a cabo las reparaciones definitivas y pertinentes para que estas no supongan un peligro público.

Cómo si vivir en el Patio, entre puntales, humedades y derrumbes, fuese una elección de los vecinos…

Esa es la gran caída de la moralidad, del Tobogán del Patio, donde malvivir en un gueto, después de ser insalubre y peligroso, es sancionable de forma administrativa…

Artículo 47 de la Constitución Española de 1978.

Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación. La comunidad participará en las plusvalías que genere la acción urbanística de los entes públicos.

Esos defensores a caballo de la Constitución, no viven en guetos, ni en casas que se caen, ni tienen una orden de ejecución administrativa sobre sus cabezas…

Qué bonico es el dinero público, bien gastado…

Vivir en peligro…
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La imagen del espejo…

El extraño hombre del espejo…

ESE DEL ESPEJO…

Nos gustan las etiquetas, los prospectos y las historias de buenos y malos.

Etiquetas tan enrevesadas, y con tantos precios cambiados, que al final no sabemos, si lo que te llevas como pavo, es mero o perca del Nilo…

Prospectos de letra diminuta y desplegables como los mapas antiguos, que una vez abiertos, nunca encuentras la manera de volver a doblarlos debidamente. Con miles de recomendaciones, un millón de efectos secundarios (entre ellos la muerte súbita) y dosificaciones por sexos, tallas, kilos y hasta por dedos de frente…

Historias que nos expliquen la podredumbre generalizada de la realidad, con canciones de Antonio Machín, de angelitos blancos y angelitos negros, folletines donde la pequeña niña feucha, es hija de unos ricos desconocidos que la abandonaron por inentendibles razones, y que se convierte en un bello cisne que se casa con el guapo niño de buena familia. Dioses que nacen en pesebres (cajón donde comen las bestias), cuyos representantes transitan en grandes coches blindados, y acaparan patrimonio como para acabar con el hambre en todo el mundo, dos veces, y hacer que hasta los negritos de Somalia, tengan el colesterol alto…

Nos gustan las mentiras claras, como los vestidos de alta costura…

El libro más leído de nuestra época, es el imaginativo e indescifrable, catálogo de IKEA…

La película más vista, la Gala de los ángeles de Victoria’s Secret…

Nuestro código ético, la tabla de comisiones del Banco Santander…

¿Cómo podemos quejarnos de que los franquistas estén en el parlamento…?  ¿Cuándo lo dejaron…?

Me parece que el problema no son los otros, los fantasmas que no saben que lo son…

El grave problema de nuestro tiempo, es que tu vecino es a la vez, doctor Jekyll y el señor Hyde…

Y tú, cuando vas a afeitarte por las mañanas, te encuentras en el espejo el retrato de Dorian Gray…

Cuidaté de tus infiernos…

Qué difícil es entender que el diablo no tiene cuernos, ni rabo…

Hasta el Vicario de Cristo lo reconoció hace poco en televisión: El mal, el diablo, tiene nombre y apellidos y entra en nuestras casas, indicó. “Hace como si fuera educado. Con nosotros, los sacerdotes y obispos, es educado. Y luego todo termina mal si no te das cuenta a tiempo”, dijo Francisco.

No te hagas el sorprendido cuando ese hombre, con nombre y apellidos, ejerce su derecho al voto… Ni cuando empiecen a desaparecer tus vecinos… El día que vayan a por ti…

A veces, ese del espejo, es tu mayor enemigo

Y tiene una Tesis Doctoral, como buen ateo…

ANDALUCÍA ANTE EL 2 DE DICIEMBRE…

¿Qué hará la vieja cabra…?

ANDALUCÍA ANTE EL  2D

Hace unas horas acabo de ver una preciosa foto de una cabra montesa en un risco imponente de Sierra Nevada.

El animal, solo, en todo lo alto, sin saber si empezar la bajada, o buscar una salida más arriba. Acaso un salto mortal a otro risco.

Por un segundo, he pensado que esa es la imagen de Andalucía ante el día de reflexión y las elecciones del 2 de diciembre…

Sé que la mayoría de la gente cree que esta vieja cabra, como en los últimos 37 años, tirará al monte… Y al final, el lunes 3, todos nos miraremos y perjuraremos que nadie votó para que la chiva siguiera al borde del precipicio… Ya no nos gusta que se nos recuerde que en algún momento de nuestras vidas fuimos parte de esa tribu que tocaba la trompeta para que la cabra subiera la escalera… Nos avergonzamos de la cabra, de los EREs de la cabra y la puta que la parió… Pero hay muchísima gente que vive todavía de la leche de las ubres de esta chiva casi mitológica… Es más, algunos pastores de cabras han robado tanto que según sus madres, tienen para asar una vaca… En cuestión de cuernos, no saben a qué bicho quedarse…

Pero es que en frente tenemos a la derecha más cerril de toda la península (los señoritos del A POR ELLOS…), ahijados del beato de la Macarena, el genocida Queipo de Llano, acostumbrados a acabar sus fiestas de vinos caros, putas flamencas y cantaores mercenarios, tirando a la cabra desde lo alto del campanario…

O incluso peor, los que quieren reconquistar España, montados a caballo, parando en todos los puticlubs de carreteras y restaurantes franquistas, cantando Paquito el chocolatero, con la cabra de la Legión, como esclava sexual, a la que violan reiteradamente, puesto que el animal, según el oportuno Juzgado de Orden Público, nunca dice NO, de forma clara, ni se defiende…

Es normal que ante esa manada, la gente, tapándose la nariz, la boca y la conciencia,  prefieran a la cabra maragata, que atrae al personal con la trompeta, para robarle la cartera…

Gracias a dios, a estas elecciones, se presentan candidaturas de gente honrada, amantes de los animales y de los hombres y mujeres de esta tierra… Gente que no le pide a esta vieja cabra que siga subiendo y bajando escaleras, ni que se exponga a riscos imposibles…

Esta vieja cabra necesita verdes pastos y cuidados, que no se la obligue al trabajo de funambulista, a raras acrobacias y torticeras estrategias de estafa, que se la deje transitar por las veredas en libertad y se respeten sus formas y su historia… Esta vieja cabra,todavía tiene leche para hacer buenos quesos, mantequilla y postres… Todo ecológico y sin trompetas, ni campanarios (y sobre todo sin follacabras a caballo)

Creo que hay candidaturas que quieren ver como esa vieja chiva sigue adelante, marcha hacia el futuro y son respetados sus derechos…

A mi vejez, yo sigo confiando en esta cabra, que entre el verde y el blanco, sigue pidiendo de forma continuada: PAN, TRABAJO Y LIBERTAD…

Que ustedes, amigos, reflexionen bien…

OTRA VEZ, NO…

LA GENTE DEL CAMPO

NI SE MUERE PADRE, NI CENAMOS…

 

Es como si el tiempo se hubiese parado…

Cada cierto tiempo nos cuentan historias de modernidad, progreso y desarrollo… y luego todo va al arroyo…

El balate de agua cenagosa en el que se han hundido los sueños de dos generaciones…

Guardado por las serpientes mentirosas del árbol del conocimiento y de las malas tentaciones…

Casi cuarenta años de velatorio del viejo señorito que nos describió Machado —¡aquel trueno!—, vestido de nazareno…

Gran pagano, se hizo hermano de una santa cofradía; el Jueves Santo salía, llevando un cirio en la mano…

Esa mano y esa rosa, hoy empuñan otra cosa…

Y la cofradía casposa, de progresistas se llena, con aroma de verbena, en la plaza de cada pedanía, con el sol del mediodía, para contar las babosas, que por un plato de magro, venden su voto y su honra…

Cinco modernizaciones, camiones de billetes y tres administraciones, pero no tienen cojones de sacarnos de la choza…

En una tierra agria de poetas muertos, gente desaparecida y semovientes andantes entre basuras malolientes… Hasta curarnos los dientes, prometieron hace años, en uno de sus apaños, que acabó bajo los puentes…

Tierra del Guadalquivir, frontera de inframundo… cuyo mar, en lo profundo, guarda blancas calaveras, que a las playas, en pateras, no trazaron bien el rumbo…

Otra vez suenan campanas, otra vez viene Susana, a perjurar que subsana, cuarenta años de pufos…

Y ya no me creo nada, desde Huelva hasta Granada, desde Cádiz a Almería, parece no llegar el día, que de la mierda salgamos…

¡Ojo con lo que votamos…!

Que se pudre la poesía… Ni muere padre este día, ni mucho menos, cenamos…

SUSANA Y LA VIEJA

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La sangre…

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LA PARADOJA DE LA SANGRE…

 

Que conste, de principio, que hablo desde una tierra donde hay políticos que se enorgullecen de formar parte de una casta de fontaneros…

Aunque yo conozco hijos de fontaneros, albañiles y electricistas, que no han tardado diez años en terminar la carrera de Derecho…

Siempre he sentido algo de rechazo sobre aquellas personas que basan su discurso de presentación en las bondades de sus ancestros…

Lo mismo que me he sentido como “un gato escamado” con aquellos que, de forma torticera, esconden las miserias o actos indignos de sus ascendientes…

Yo creo que cada persona es responsable de sus actos…

Pero la ciencia, la metafísica y hasta la religión, nos hablan de los gruesos eslabones genéticos que corren por nuestra sangre…

¿Puede el nieto de un fascista genocida, hijo de un tecnócrata ladrón corrupto, ser una buena persona…?

Por supuesto, faltaría más…

Cada persona es un mundo, un diagrama de decisiones, unos valores para usar como brújula en un devenir que es una isla desconocida…

Pero hay que tener grandeza de espíritu, para sobreponerse a un mundo inundado de fantasmas de gente asesinada, para no servirse de las ventajas materiales de la alta piratería societaria, conocer que hay polos magnéticos de maldad que desnortan el cuadrante y decir adiós a los lazos consanguíneos, que convierten tu ínsula Barataria, en una península atada de pies y manos al materialismo del botín de guerra…

Y no hay rezos, ejercicios espirituales, flagelaciones, bulas, o falsas muestras de caridad, que exorcicen los diablos de la sangre…

O eres de verdad un hombre libre, ajeno al pasado y capaz de forjar tu presente, o simplemente eres un huevo de serpiente…

Puedes tener un buen trabajo, unos buenos amigos, una vida de folclore progresista, pero en el fondo, apenas se rasca un poco, sale el orgullo de casta, la grandeza de España, la nobleza castellana antigua, el hidalgo caballero…

En este país, cada vez más gente lee, y por tanto se valora al Marqués de Bradomín, o al ingenioso hidalgo don Quijote…

Y tú, con tu botín de guerra, representas la avaricia ramplona de Sancho Panza… Pero con birrete y Tesis…

“El Rucio” también tuvo un noble linaje…

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La triste condena andaluza…

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QUE CUARENTA AÑOS NO SON NADA…

Andalucía es una Comunidad para viejos…

Donde el tiempo se ha estancado, por mor de las reglas de la nueva física teórica y su relatividad espacial…

La isla de “PERDIDOS”, justo en la frontera con el tercer mundo…

Playas que recogen sueños de turistas, fardos de droga y cadáveres de migrantes…

Andalucía es una sociedad envejecida sentada en un decrépito sofá de escay, enganchada al gotero de Canal Sur…

Con una cifra de paro superior al 30%, y entre jóvenes, más del cuarenta, la casta Susana, le busca novios a los viejos, se ríe de los gordos, hace contar chistes a los chiquillos que apenas saben hablar y de vez en cuando, en horarios de baja audiencia, nos desliza documentales manipulados donde toda la historia depende de los viejos socialistas de esta tierra, aquellos sindicalistas en blanco y negro, que dejaron su sangre en las aceras del tardofranquismo…

Cuando se acercan las elecciones, grandes campañas publicitarias pagadas con dinero público, nos recuerdan que Andalucía es imparable (todavía podemos llegar a una tasa de paro del 50%) y que la Junta de Andalucía ha creado miles de observatorios y agencias para que “todos y todas” podamos cobrar alguna ayuda si nos portamos bien, y seguimos sentados en el cuarteado sofá de escay…

Qué importa que todo el dinero que ha volcado la Unión Europea en la modernización de nuestra tierra no haya servido para nada (asar vacas, empresas de amiguetes, comprar coca e ir a puticlubs, no cuenta…), nuestra idiosincrasia es reírnos de nosotros mismos. No hay mejores chistes que los de Lepe, y nuestros humoristas no tienen ocho apellidos, pero sí tienen que mendigar ocho veces para que les subvencionen alguna gala…

Nuestros investigadores inventan trenes que alcanzan la velocidad del sonido, pero de Almería a Sevilla, es más rápido ir en Diligencia, sorteando a los bandoleros, recuperando nuestro espíritu romántico, que Ángel Ganivet nos ilustraba en sus aventuras y viajes descubriendo ese paraíso de Al-Andalus, tan idealizado como falso…

Aquí nadie es extranjero, siempre que no venga a tocarnos las narices y a querer imponer utopías nórdicas, o querer cambiar el sofá de escay, por una mecedora con alzapiés de IKEA…

Que las encuestas de siempre, nos vuelven a decir que ganan los de siempre…

Algún día, siguiendo la letra de nuestro himno, uno de esos andaluces avejentados se levantará, y verá que nos ha crecido colita de cerdos…

Entonces rebuscará en su memoria, alguna chirigota de Cádiz, en donde, de forma graciosa y con desparpajo, se nos indicaba que Sevilla, parece Macondo, con más señoritos, y que nuestros narcotraficantes son más listos que los cárteles colombianos…

Al final un viento bíblico sopló, el 28 de febrero de 1980, condenando a esta tierra a cien años de soledad…

De vez en cuando, en alguna calle de Málaga, como antaño el coronel Aureliano Buendía, se ve alzarse la bandera verde y blanca en las manos de un revolucionario mágico, con los rasgos de Manuel García Caparros, un mártir de nuestra tierra, que se sublevó treinta y dos veces contra los gobernantes conservadores, y murió a tiros, todas las veces…

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LOS MOCOS EN LAS TOGAS…

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SONARSE LOS MOCOS EN LAS TOGAS…

Tiempos difíciles estos que nos han tocado vivir… “Es triste pedir y más triste robar, pero lo más triste de todo es un pueblo pidiendo justicia porque los que roban salen impunes…” Dijo un sabio humorista… Tan perseguidos ahora…

Tiempos de trileros, que rompen relaciones entre ellos, y luego pactan los sillones del Consejo General del Poder Judicial, que según el artículo 122 de nuestra Constitución: “Su principal función es velar por la garantía de la independencia de los jueces y magistrados frente a los demás poderes del Estado”.

Tiempos en los que la separación de Poderes (esa del gabacho barón de Montesquieu) ha sido enterrada, bajo una losa más pesada que la que cubren los embalsamados restos del Dictador Francisco Franco, que era él mismo, fuente de Derecho…

Lo cual posibilita que todos los errores de gestión política, corrupción, prevaricación o simple desidia del poder ejecutivo, tenga que taparlos el poder judicial, con una toga, que no llega para todo… Si tapan la cara de los gobernantes, el culo se les queda al aire…

Así, en los últimos días, hemos visto como la errónea política fiscal de los gobiernos socialistas, sobre la legislación hipotecaria (Ley y Reglamento), ha tenido que ser maquillada por los miembros de la Suprema Orden de la Tanatoestética, sonándose los mocos sobre sus negras togas con delicadas puñetas de ganchillo…

¡Qué malos son estos jueces…! No, que perros son sus dueños, entre ellos los gobernantes socialistas que crearon esos impuestos, que apoyaron siempre a la banca (que les condonaba créditos) y que en las autonomías en las que han gobernado, se ha llevado el Impuesto de Actos Jurídicos y Documentados, a tener que pagar cantidades absurdas, para que el banco y el notario se reúnan a elevar a públicas las cláusulas de su usura legal, en pagando en la Oficina Liquidadora de la Comunidad, gestionada por los Registradores de la Propiedad… (La casta de Rajoy)

Y los gobiernos de los Populares, encantados de conocerse… ‘Donde fueres, haz lo que vieres’

Tiempos extraños estos… Donde se anuncian actuaciones por Decreto, que luego se ralentizan por siglos…

Seguro que mis nietos verán a Franco en el Valle de los Caídos, y pagarán a los bancos el “canon” que sustituya a la tasa hipotecaria…

Extraños hasta lo esperpéntico (vuelve la vieja burra al trigo…), en donde se detiene a un descerebrado que en redes sociales pide ayuda para volarle los sesos al Presidente del Gobierno, y es detenido por los separatistas Mossos d’Esquadra, y sin embargo la Policía Nacional de Cospedal y Villarejo, no hicieron nada cuando Susana Díaz, en un plan jacobino, descabezó a la Ejecutiva socialista, obligando a dimitir a 17 miembros, y en el Comité Federal del 1 de octubre de 2016, le “voló la cabeza a Pedro Sánchez, delante de testigos…” Para que el grupo socialista, días después permitiese gobernar a Mariano Rajoy.

Al final los militantes, le pararon los pies a la francotiradora sevillana, y nos la mandaron otra vez a Andalucía, donde la organización criminal de los ERE fraudulentos, tiene tres administraciones paralelas, miles de empresas semipúblicas, observatorios y agencias en los que están colocados todos los primos del “tieso” y la “fontanera” de la guillotina casera.

Total, que los trileros mueven la pelotita, mientras la banca les sirve de compinche apostador, mientras se mueven los cubiletes, y el ciudadano, no entiende que el político estafador ha escondido la bolita en una de sus manos… ¿Dónde está la bolita…? Y cada cierto tiempo, para que no se descubra el truco, aparece un señor con una toga negra llena de mocos, que desmantela el tenderete… Y luego se reparte los beneficios, con el gancho y el mago timador…

Por favor lean esta bitácora sin perder de vista su cartera…

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