JUANA en el país de las maravillas…

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JUANA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS.

Prometo que sobre este tema no quería hablar.

Entre otras muchas cosas, porque mi vida anterior se desarrolló a la sombra de esa estatua falsa de ojos tapados que sostiene una balanza y una espada, que dice representar a la Justicia.

Cuando en los ochenta empecé a estudiar Derecho en la Facultad de Granada la frase que más repetían mis profesores era una que nos indicaba lo espurio de nuestro esfuerzo: “Una palabra del legislador, derrumba bibliotecas enteras…”

Era como decirte, hártate de estudiar la legislación actual, que dentro de dos años, ya habrá otra… Ánimo, campeón.

Con los años y los desengaños, descubrí que el mundo de la Justicia, sobre todo en España, aunque es una ficción del Estado Moderno Occidental, es como el país de las maravillas que describe Lewis Carroll en su famosa narración de las aventuras de Alicia.

Es una obra maestra del Sinsentido, donde los conejos blancos siempre van corriendo con sus expedientes interminables, el sombrerero loco es tu abogado, que siempre ha cometido un error e intenta taparlo llegando a un acuerdo vergonzante, con una fiscal vestida de Reina de Corazones, que se pasa el día solicitando a gritos “Qué le corten la cabeza…” a todos los imputados, mientras el Juez es un viejo Gato gordo de Cheshire, que se ríe de todos, porque desde lo alto de su misteriosa magistratura, se cree intocable.

Lástima de la pobre criatura, que en un momento de su vida, cae por el mágico agujero del país de las maravillas de la justicia moderna.

Y digo bien “pobre criatura”, porque este sistema es una trampa ciega creada por el poder, para enseñarle a las pobres gentes, que no son nadie, y que en manos de la Justicia, son menos que nada.

Si eres político, banquero o de la familia real, los fiscales en vez de pedir tu cabeza, te piden una recomendación, y el juez, baja de su nube y espera salir en la foto, lo suficientemente guapo como para acceder a una nube más alta y con más prestigio.

Ahora si eres de un pueblo, pongamos Maracena, y te llamas Juana… Por poner un ejemplo abstracto… Lo más seguro es que la Ley caiga sobre ti con todo su peso, para demostrarte, que no solo eres plebe de la peor calaña, es que además eres mujer… En tu caso los conejos blancos no fueron diligentes al tratar tu expediente, tu sombrerero estaba más loco de lo normal, por influencias políticas determinadas, y al final la Reina de Corazones te va a cortar la cabeza, mientras el Gato Gordo de Cheshire, con sus puñetas almidonadas, se ríe desde las alturas.

Solo falta el político oportuno, que en algún momento saldrá a la palestra gritando bajo el maquillaje “¿Es qué nadie va a pensar en los niños…?”

Como si un político supiese lo que es un niño, a ellos los suyos se los cría la ecuatoriana que tienen a media jornada, durmiendo en la buhardilla, entre los trastos.

Pero la Ley es la Ley, y todos estamos por debajo de la Ley. Todos los pobres, quiero decir.

Como no quiero extenderme en este delicado tema, solo les diré una cosa. Para que piensen. Las Leyes no siempre son justas, es más, muchas leyes (esclavitud, segregación racial, derechos de la mujer, derecho de los menores, leyes de libertad de género…) han nacido de procesos, luchas de desobediencia civil, contra Leyes manifiestamente injustas. La Ley no es la Justicia, ni siquiera su sombra. La Ley es el hierro con el que nos marcan los amos del ganado, para saber a que rancho pertenecemos.

Suerte, Juana.

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DEL DIOS BOLARDO Y LOS LEGAÑOSOS.

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EL DIOS BOLARDO Y LA MEMORIA DE LOS LEGAÑOSOS.

Mira que llevamos años pegando tizonazos en este mundo infernal que hemos construido entre todos.

No, no le echemos la culpa a nadie… Mírate la frente, antes de abrir la boca, pues aun llevas la marca de Caín, la que te recuerda que antes de juzgar a tu vecino, al negro, al moro o al gitano… Antes de ellos, ya te ventilaste a tu hermano, para heredar una tierra que no podías cultivar tú solo…

La verdad es que el monoteísmo nació para facilitarnos las cosas… Es más fácil recordar lo que te manda un amo, que no tener que estar como los griegos, todo el día haciendo sacrificios a doscientos dioses distintos, que luego no te aseguraban nada, puesto que el oráculo de Delfos fallaba más que una escopeta de feria… Y al final, cuando se te jodía el día, siempre te venía el listo de turno a decirte, que no habías matado un gallo en honor de Escolapio… Total que como no tenías los chakras abiertos… La cagaste… Burt Lancaster.

Así que cuando los judíos, que sabían mucho de economía, pero muy poco de geografía (estuvieron doscientos años perdidos en el desierto, entre Egipto y Damasco, el mismo desierto, que luego con tanques, ocuparon en seis días, en plena guerra con todos sus vecinos…), empezaron a hablar de un solo Dios, hasta los romanos que eran un poco lentos de entendederas, de hecho no se molestaron en crear dioses nuevos, solo les cambiaron los nombres a los dioses griegos, se dieron cuenta que aquello de un solo Dios era un ahorro de tiempo y esfuerzo… Además, tuvieron la suerte de que les salió un profeta judío pacifista, que en vez de luchar contra los emperadores, los convertía en obispos… Aquello era una invento cojonudo, así podían expansionar su imperio desde la india hasta britania… Todo se resumía en la trilogía del pensamiento único: UN DIOS, UN CESAR, UN IMPERIO…

Pero como he dicho antes, nunca llueve a gusto de todos, y necesitamos más a un enemigo, que un tonto un lápiz… Así que un pobre mercader beduino tuvo la mala suerte de encontrarse con el mayor embustero de la historia, el arcángel Gabriel, que le abrió el pecho y luego la mollera… La Seguridad Social y los Psiquiatras en el siglo sexto de nuestra era, eran ya un desastre… Aunque su mujer le pidió cita con un especialista del Hospital del Monte Sinaí, le dieron la consulta para dentro de un año… Total que en ese tiempo su esposo, que además de beduino era analfabeto, se constituyó en el último de los profetas monoteístas, y al no haber sido atendido por los médicos judíos, ni cristianos, creó una nueva religión, según él la verdadera, que denominó Musulmana, creando un sistema político, ideológico y religioso, donde él, como profeta, era la base del Islam, cuyas leyes fundamentales eran muy sencillas, no estaban ni escritas, se enrocó en la llegada del Juicio Final y en la guerra de conquista interminable llamada Jihad, que tiene su base en ir ocupando poco a poco el territorio del enemigo y luego degollarlo… No se podía esperar más de un beduino analfabeto, mal tratado de esquizofrenia…

Eso fue hace quince siglos, y aún seguimos soportando los envites de los monoteístas más cerriles…

Ayer se me ofendió una señora porque dije que eramos unos legañosos provincianos, y es que tenemos muy poca memoria… Como ya tenemos la vitola de Europeos, ya no nos acordamos de que en los años sesenta en España, todavía se cagaba en cubos en la mayoría de los pueblos y arrabales… Se bebía leche de cabra, y tenías que ir con tu cacharro a buscar al cabrero… Hervir la leche, para que no te diesen las fiebres y besar el pan si se caía al suelo…

Yo estoy orgulloso de ser legañoso, de haber pasado por esos años, lo que me ha servido para valorar más nuestra moderna miseria, donde hasta en los contenedores de basura puedes encontrar treinta tipos distintos de leche, y hay transeúntes con intolerancia a la lactosa, e incluso Bancos de Alimentos, con dietas vegetarianas o que no utilizan el cerdo…

Le pido perdón a esa Señora Europea, que toma leche de almendra y come yogures ricos en fibra para poder cagar en alguno de sus varios cuartos de baño. Lo de legañosos, no iba por usted, disculpe mi ignorancia…

Me supongo querida señora, que es usted una europea moderna, hija del Estado Laico, que separó debidamente la religión de la política. Un fruto de nuestra educación empírico científica, donde el positivismo y el materialismo, llegaron a tener cercados a esos ortodoxos monoteístas, y posicionaron a Dios en sus dos vertientes modernas, la del bigotudo prusiano que dice que Dios está muerto, o la de los mercantilistas norteamericanos, que te fabrican un Dios de energía, según tus necesidades, que lo mismo te abre los chakras, que te convierte en un amante de la madre tierra o de los cristales de colores. Todo ello repartido por Amazon por un precio razonable. Un Dios clinex, de usar y tirar. (clinex lo recoge la RAE, por eso digo que aunque somos legañosos, no tenemos memoria, que nos costaría decir pañuelo de papel desechable…)

Gran parte de nuestro concepto moderno de Europeos, se basa en esa doctrina irritante del falso pacifismo… Me acuerdo, como me jodía, cuando se puso de moda en todas las escuelas, que los niños llevasen sus pistolas de juguete para cambiarlas por juguetes no bélicos… Yo le había comprado a mi hijo una escopeta que lanzaba bolas contra elefantes de plástico (eso mucho antes de lo de Campechano en Botsuana) y tuvimos que llevarla al colegio para que se la cambiaran por un juego de dados de madera de colores, que debe estar guardado en los cajones de la buhardilla de la casa de mi exmujer.

Cinco años después mi hijo se apoderó del televisor del salón para enchufar una consola, con un juego de guerra, que jugaba en red con sus amigos, matando a todo bicho viviente en tres dimensiones y además falseaba la historia, haciendo que pudieses ganar las guerras como te diese la gana y con el bando que quisieses… Benditos pacifistas…

Estos Europeos hijos del Estado Moderno, que se ofenden tanto cuando se les recuerda que hace dos días eran legañosos, no entienden como después de acoger a todo tipo de gente: negritos, moritos y esa gente tan trabajadora que viene de América del Sur y que hablan un español tan gracioso… Después de apuntarlos al INEM y darles una ayuda, de darles comida en los bancos de alimentos, y buscarles alquileres sociales en guetos de los que no deben salir… Después de educar a sus hijos en nuestras escuelas y enseñarles que no hay futuro por mucho que estudien, y menos si eres de un gueto… Los muy desagradecidos se radicalizan y les da por matar a inocentes…

A nosotros tan modernos, libres y exquisitos, que ya solo matamos virtualmente en consolas, y la sangre roja está prohibida… Que somos tan higiénicos que matamos a millares de moritos con drones, o con aviones de guerra que nos remiten imágenes en blanco y negro de como estallan los objetivos bajo la lluvia de misiles (seiscientos mil euros vale cada pepino de esos) que matan limpiamente… Hombre de vez en cuando, se falla y muere algún inocente… Daños colaterales… Total esa gente cría como los conejos, no como aquí en occidente que ya ni follamos, para no tener hijos…

Yo no sé que voy a hacer, mis vecinos son todos musulmanes, la tienda donde compro es de mi amigo musulmán, la mayoría de los viejos que conozco, están cuidados por extranjeros cuyas familias, no tienen tiempo para estar con ellos y se los endosan a estos nuevos esclavos sin papeles…

Y para colmo de males, nuestros gobernantes modernos, han encontrado una solución… (Buscar trabajo para todo el mundo y hacer que desaparezcan los guetos, NO)

Como buenos modernos europeos nos vamos a servir de un Dios utilitario, de quita y pon, efectivo y además que lo vende el primo del Alcalde… Vamos a llenar las avenidas de pequeñas estatuas amorfas (para no ofender a nadie) del Dios Bolardo, cuyo precio va desde los trescientos euros, del modelo más básico de forja y bola, al macetero de mármol con arbolito de especie invasora, no autóctona, cuyo precio no baja de los tres mil quinientos euros, y que no son reutilizables…

Está claro y es de cajón, que un Dios monoteísta, nacido en un desierto del medio oriente, no tiene nada que hacer con millares de Dioses Bolardos, modernos, higiénicos, laicos y pacifistas… Ya podemos dormir tranquilos… Me refiero a los europeos…

Lo legañosos, no las tenemos todas con nosotros… Mi abuelo fue de los que estuvo en la guerra de Alhucemas, intentando ocupar el monte Gurugú de la Sierra de Nador, cuando Marruecos era un protectorado hispano-frances, y te contaba historias de los bereberes que se te ponían los pelos de punta…

Pero además, resulta que como buen legañoso, yo nací en plena dictadura de Franco, y uno de mis recuerdos más impactantes fue ver desfilar a la Guardia «Mora» del Generalísimo, que fue una unidad militar de élite de origen marroquí que ejerció las funciones de guardia personal de Francisco Franco durante la Guerra civil española y los primeros años de su régimen. Estaba formada por soldados selectos de entre las fuerzas del Ejército de África y se caracterizaron por sus pomposos uniformes. Con el tiempo, la Guardia se acabó convirtiendo en uno de los símbolos de la dictadura franquista.

No sé yo, si con esta gente, el Dios Bolardo, va a ser muy efectivo… Tengo mis dudas…

Yo en vez de Bolardos, llenaría las avenidas de fotos de Hugo Chávez, de Bolívar y de Maduro, todos de uniforme… Iban a hacer el mismo efecto, pero en todo caso, si pasa algo, ya podíamos echarle la culpa directamente a Venezuela, sin buscar subterfugios ladinos…

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“LA RATONERA”. TEATRO Y MORAL.

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LA RATONERA.

Soy de esas personas a las que les encanta el teatro. De hecho, los mejores momentos en mi vida, los tengo siempre ligados a la asistencia a alguna puesta en escena, y sobre todo, en ver los efectos, que el arte, en estado puro, provoca hasta en las mentes más cerradas.

Ya los griegos, en el inicio de nuestra cultura mediterránea, crean las primeras representaciones teatrales, relacionadas con el culto ritual a Dioniso. Como decía Eurípides: “Dioniso es el dios más terrible y el más dulce también…” Dando inicio a las reglas formales de la tragedia y de la comedia.

Este teatro tiene una honda base moral o moralizante, de hecho Esquilo, uno de los dramaturgos más famosos de aquellos años, utiliza sus obras para adoctrinar a los griegos en la fundamentación divina de la democracia, oponiendo siempre el orden cívico de la polis democrática, contra los impulsos salvajes y tribales de los bárbaros.

La democracia de las ciudades griegas, es lo más parecido a nuestra democracia actual… Solo la aristocracia, la oligarquía y los retóricos sofistas profesionales, son los que tienen derecho a hablar en el ágora de cada polis, reunidos en Asamblea (ekklesía en griego), los ciudadanos con derechos… Los metecos “instrumentos animados” u “objetos de uso y disfrute”, como se indica en la “Política” de Aristóteles, son “un instrumento activo y diferente” a disposición de sus dueños. No eran bestias, de hecho el propio Aristóteles era meteco, pero si tenían claro, que la educación emana del roce con las leyes que engendran hábitos que llevan a la virtud. Por tanto solo los “excelentes” deben gobernar y legislar…

Pero nos hemos desviado mucho del tema inicial, que hablaba de una obra de teatro que en el Reino Unido se lleva representando ininterrumpidamente, desde su estreno en 1.952, y todavía está en cartel… La Ratonera, de Agatha Christie, obra maestra del suspense, donde en un ambiente claustrofóbico, los personajes encerrados en una mansión aislada por una tormenta de nieve, tienen que convivir con un asesino que nadie conoce…

Entonces, es cuando aparecen los hombres de verdad tras sus mascaras… Nadie es lo que parece… Todo el mundo sospecha de todos, y cualquier hecho, por nimio que parezca, puede conducir a la masa allí donde se quiere… El miedo es una fuerza arcaica, que nos nace de las entrañas y que nos convierte en bestias… Los hombres somos a la vez, capaces de lo mejor y de lo peor, cuando no llevamos puesta la careta… Como Dioniso, los más terribles y los más dulces…

Lo dulce de la obra es que sabes que el asesino será atrapado… Lo terrible de la representación, es que en algún momento de la obra todos los personajes nos han parecido culpables…

El teatro tiene mucho de enseñanza moral, de hecho, empezó a representarse en los templos que los griegos elevaban en el centro de sus ciudades (polis), a sus dioses.

Por eso, cuando un gobierno como el nuestro, democrático, pone en boca de su portavoz: “ante el proceso iniciado por la Generalidad Catalana, este Gobierno baraja cualquier tipo de escenario…” Es que la obra que se va a representar va a ser lo suficientemente importante, como para que se adoctrine al mayor número de personas, y se reponga la moral dañada de la oligarquía gobernante…

En esa obra nadie será lo que aparenta, se creará un estado de miedo tan fuerte que salgan nuestros instintos primarios, y se encauzará a la masa dolida, entregando al personaje elegido como chivo expiatorio,(sacrificado para el bien de la democracia), en su momento oportuno…

Al final todos saldremos del teatro convencidos de que la representación es la realidad… Es incluso mejor, es moralmente más satisfactoria…

Solo me queda decir que tanto los antiguos griegos, como los comediantes ingleses de los tiempos de Shakespeare, solo utilizaban a hombres en sus representaciones, hasta los papeles de diosas o fulanas, eran representados por actores masculinos.

Por eso las únicas que pueden demoler este cruel, mentiroso y elitista patriarcado oligárquico, son las mujeres del futuro…

No más teatro moralizante hecho por hombres, ya es hora de escuchar a las madres de los que mueren, sacrificados a los dioses de la democracia, como corderos o chivos expiatorios…

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ANTONIO… “MANCHADO…”

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AQUEL TRUENO, VESTIDO DE NAZARENO…

De principio quiero dejar claro que esta bitácora no es una reflexión, es un exabrupto… Una grosería por escrito…

Uno de los grandes hombres que transitó por las áridas tierras de esta maldita península ibérica durante los últimos siglos, fue un poeta idealista y humano, que se ganó la vida como profesor de francés en los institutos de bachillerato…

Murió fuera de España, empujado por la intolerancia fascista y la incomprensión comunista, que no le perdonaron nunca, ni unos, ni otros, que fuera más hombre, que obediente militante… Por eso sigue enterrado en el cementerio de Collioure, en la República Francesa…

Los tontos militantes, fascistas e intolerantes, siguen sueltos por estas áridas tierras ibéricas… Son la minoría que se ha sentado en los sillones del poder y no salen de allí, ni con agua caliente…

Cada cierto tiempo, un energúmeno de éstos, emite un informe, que lo mismo vale para que se apropie de varios millones de dinero público, o para enmerdar a alguien que lleva años muerto, y no puede defenderse…

Ayer se intentó ensuciar la memoria de Antonio Machado… Manda cojones la cosa…

Que un país que mantiene flores frescas sobre la tumba de un criminal de guerra acusado de delitos contra la humanidad, en una basílica más grande que un campo de fútbol, pagada por los impuestos de todos. Que tiene tumbas de asesinos fascistas enterrados bajo los tronos de las vírgenes que pasean todas las Semanas Santas, y que salen bajo palio, al son del himno de la Marcha Real… El cochambroso, lololo, lololo, lololo… Que esta nación, que ahora quiere ser de naciones… Cuando  es nación de cabrones (Cada Cabrón que tenga su Cantón), encima se dedique a mancillar a sus mejores intelectuales, no tiene precedente…

Franco murió en la cama, después de cuarenta años de Dictadura autoritaria, y creación de un sistema cuartelario, burocrático, corrupto, inmovilista y cerril…

El Dictador murió, los hijos de la Dictadura siguen mandando… Siguen imponiendo sus ideas obtusas e intolerantes, y creando nuevos sistemas de corrupción política…

Y lo peor son los idiotas, que quieren gobernar su cueva, matando a pedradas a todo el que no sea de su tribu… Pequeños piojosos culturales que no saben leer porque eso podría llevarlos a contradecir al jefe de la cueva… Ese barbudo, funcionario del Estado, que se pasea en un Tesla Model X, eléctrico, valorado en cien mil euros, y que exige a sus seguidores, que para no sufrir tentaciones del sistema, solo se eduquen en los ateneos libertarios que dentro de la cueva, dan clase de arte rupestre, con símbolos ancestrales que demuestran el hecho diferencial base de su nacionalismo rancio… “Ese trueno, vestido de Nazareno…”

Bastaría con leer los versos del Retrato… Pero pedir leer a estos zombis, es como querer romper la luz de la Luna a pedradas…

Me da vergüenza hacia donde va este país, por eso no deberíamos desaprovechar la oportunidad del uno de octubre y que plantáramos urnas para decidir que tipo de convivencia queremos… Necesitamos la Tercera República, para que se coja a todos estos idiotas tóxicos, y corruptos sistémicos, junto a los burócratas de las élites, y se les expulse a un Estado Toxico Independiente, que podríamos situar en los terrenos del fallido almacén de residuos radioactivos de Villar de Cañas, y ponerlos a todos mirando a Cuenca…

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La mirada provinciana…

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LA CARA OSCURA DE UN JOYERO CHARNEGO.

Ayer, la suerte de tener amigos interesantes, hizo que compartiera mesa con un almeriense que lleva viviendo en Calalunya los últimos quince años.

Nuestra anfitriona fue una amiga que tiene ese bendito don de relacionarse con gente maravillosa y ser el hilo conductor de proyectos hermosos. Gente con la que tropiezas en la vida, y cambia tu manera de ver el mundo, siempre para mejor, puesto que en sus ojos aún brilla el deseo de cambiar el mundo, sin intentar volarlo todo por los aires…

Yo siempre he sido un lector voraz de los escritores de la llamada “Generación de los 50” y más concretamente de lo que entre amantes de la literatura se llamó “Escuela de Barcelona”.

Son autores de muy distinto pelaje y raigambre social, algunos todavía muy conocidos, otros, para nuestra desgracia, casi olvidados…

Mis preferidos siempre han sido Juan Goytisolo, Eduardo Mendoza, Manuel Vázquez Montalbán, Terenci Moix, Carlos Barrall, pero sobre todos, ese gran orfebre de la literatura española, llamado Juan Marsé.

Marsé, el charnego ilustrado, que desde que empezó como aprendiz de joyero, no dejó nunca de cultivarse, nos abrió las puertas a una Barcelona de la postguerra, que con sus descripciones críticas ácidas e irónicas, nos hicieron amar aquella ciudad a la que tantos andaluces y murcianos tuvieron que emigrar para ganarse un chusco de pan, en una España feroz, acuartelada por el Generalísimo, que publicitaba «Ni un hogar sin lumbre ni un español sin pan», a lo que la gente pobre solía contestar: “Menos Franco y más pan blanco”.

El pan, como la leche en polvo de Evita, siempre se quedaba en manos de los gerifaltes del franquismo, que eran más ruines que el mismo Franco, pero que con su aquiescencia, crearon este sistema corrupto que hoy seguimos viviendo. Franco ha muerto, los corruptos, no.

Las obras de Marsé están casi siempre ambientadas en El Guinardó o en barrios barceloneses próximos a éste, y en época de postguerra o durante el franquismo; en ellas, Marsé analiza la degradación moral y social de la postguerra, las diferencias de clase, la memoria de los vencidos, los enfrentamientos entre trabajadores y burgueses universitarios y la infancia perdida, casi siempre apelando a las técnicas del realismo social, pero experimentando a veces con otros mecanismos narrativos más vanguardistas, siempre con varios grados de ironía.

He de reconocer que como lector de todas las obras de Marsé, tengo debilidad por una de ellas, que llegó a mis manos estando en la universidad, cuando era un joven e indocumentado, rehén de la rebeldía izquierdista, que luego nos defraudó, hundiéndonos en el desnorte moral…

En 1.990 el Premio Ateneo de Sevilla de novela fue para El amante bilingüe de Marsé. Obra que he leído y releído, hasta llegar a creer entender esa locura de Joan Marés, que lo transforman en un charnego amoral y tramposo, que juega con las debilidades de la burguesía catalana nacionalista, representada por Norma.

Tanto llegué a entender a Juan Faneca, que a veces, compartí su locura, y creo que mi vida se convirtió en un juego peligroso, donde un cornudo vengativo, va adoptando distintas personalidades para lograr reírse de su infiel esposa adinerada… Como Marés en la novela, aún cuando te vengas de Norma, al final la locura te devora, y ya no sabes quién eres en realidad…

Así que yo, gran parte de mi vida, he vivido con una imagen de Barcelona, tendenciosamente marcada por la tragedia de aquel infeliz cornudo… E incluso, las veces que he visitado, en viajes de trabajo, la ciudad condal, intentaba buscar correspondencias entre la gente que conocía y los personajes de la novela de Marsé.

Gracias, como ya he dicho, a mi gran amiga, ayer compartí mesa, cervezas y pescaíto con un almeriense que ha vivido sus últimos quince años en Barcelona. Y este hombre, del que considero desde ayer tener la suerte de su amistad, me abrió los ojos a una Barcelona real, que no tiene que ver nada con las novelas…

A veces, nos autoengañamos tanto, que creemos que nuestra visión de las cosas es la acertada… Gracias a Dios, siempre hay buena gente en el mundo, que te abre los ojos y te explica que las gafas que llevas puestas, son gafas de lectura… La realidad hay que mirarla sin gafas, con los ojos y si se puede con el corazón.

Unamuno decía que la intolerancia se curaba con lectura y viajes… Hoy estoy convencido de que la intolerancia y la búsqueda de la verdad, está en escuchar la voz de gente sabia, sin prejuicios.

Por eso yo intento no engañar a nadie, soy un pobre provinciano, y así me presento, dispuesto, en mi vejez, a escuchar con el corazón y ver con los ojos, sin gafas de aumento…

Gracias amigos por compartir un rato de vuestra vida con este viejo provinciano, que a veces se sube en un poyete y ladra a la luna, desde su peregrina ignorancia…

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QUIERO DECIDIR EL UNO DE OCTUBRE.

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¡VOTAR ES CACA!

Alguna vez habrá que explicarle a las nuevas generaciones, esas que son las mejor preparadas de la historia, y las menos educadas que han visto estas tierras; que en este País hubo una Dictadura fascista.

Se que es duro, es como hablar del sexo con los hijos, pero hay que reconocer ante estos jóvenes nacidos en pleno Estado de Derecho, que a nosotros, los viejos, se nos murió un Dictador en la cama.

Sí, nosotros los que nos enorgullecemos de haber traído la Democracia a nuestro país, somos unos mentirosos cobardicas, que soportamos la Dictadura hasta que ésta, para su propia supervivencia, decidió lavarse la cara con la famosa Ley para la Reforma Política, que se aprobó en las Cortes franquistas y que fue defendida en el mismo estrado de la Cortes actuales, por Don Miguel Primo de Rivera y Urquijo,”el padre de la Democracia española” olvidado por la historia, puesto que a todos nos gusta contar esa historieta digna de Disney, llamada “Transición”.

Algún día, tendremos que ser valientes y reconocer, que aplicamos al pie de la letra el testamento del Dictador, que entre lágrimas nos leyó en blanco y negro, un criminal contra la humanidad denominado “Carnicerito de Málaga”, Don Carlos Arias Navarro.

Sí, reconocimos al sucesor del Dictador, un Señor, cuyo único mérito era ser miembro de la dinastía real más corrupta de toda Europa, los Borbones, y que llegó a la Jefatura del Estado por las Leyes Fundamentales emanadas de esa fuente de Derecho llamada Francisco Franco Bahamonde.

Nos tragamos, como el aceite de ricino, aquello “De la Ley a Ley, desde la Ley…” Que era la traducción para los imbéciles, de las palabras del testamento del Dictador que reconocía que lo dejaba todo “atado y bien atado…” (Hoy esas mismas palabras, son las que quiere aplicar el tecnócrata Rajoy en Catalunya…)

Los mismos Jueces del franquismo, se convirtieron en los Jueces del nuevo Estado de Derecho… La misma Policía Social, que perseguía, torturaba y mataba, a los “vagos y maleantes” que intentaban hablar en libertad, se convirtieron en las fuerzas de seguridad del Estado, pasaron del gris al marrón, color mierda.

Todo el mundo pudo crear su Partido Político, todo era aceptado, menos ser republicano… Hasta el Partido Comunista de España, tuvo que tragarse el sapo de la Monarquía sucesoria de la Dictadura, para poder tener algo de visibilidad, y poder hacer regresar al país a todos los exiliados políticos…

El Jefe del Estado, sucesor del Dictador, a recomendación del amigo americano, optó por un bipartidismo, parecido al que su familiar, el putero Alfonso XII, había llevado a cabo en la Restauración de 1.874, entre Cánovas del Castillo y Mateo Sagasta, con dos Partidos que defendían lo mismo (Uno era el Partido Liberal Conservador y el otro el Partido Liberal Fusionista), y buscó entre los nuevos políticos a sus dos adalides, tenían que ser populares y a la vez corruptos…

En la Izquierda no tuvo problemas, encontró a un sevillano ambicioso, dispuesto a todo por llegar al poder, y corrompido por los millones de marcos alemanes con los que el Señor Flick le había llenado los bolsillos…

En la Derecha tuvo más problemas, su primera elección Adolfo Suárez, le salió rana… Aquel secretario provincial del Movimiento Nacional, era un hombre honrado… Y eso en política no se puede permitir… Sobre todo si lo que estás montando es una comedia teatral, que cambie a los dos actores principales, para que no cambie nada…

Pero el dinero todo lo puede, y así nació el Partido Popular, dopado hasta las cejas con dinero de las empresas que vivían del nuevo Estado de Derecho, y por fin, tuvimos el bipartidismo deseado.

Las últimas voluntades del Dictador se habían cumplido todas. Se iniciaba nuestra gran epopeya como nación Europea, la corrupción se hizo sistémica, los dos partidos se simultaneaban, tapando cada uno los escándalos de los otros, y llego incluso la censura tardofranquista, no se podían hacer chistes de Carrero Blanco, ni tocar las cruces a los caídos por la patria, fueran del tamaño que fueran…

Y en esas llegó la crisis, y se fue todo a tomar por saco… Se nos cayeron los bancos gestionados por los amigos de los políticos, y no había dinero para pagar ni las pagas extras de los funcionarios… Claro, hoy por ti, mañana por mí, nos había llevado a que todos habían cogido más de lo permitido… Y el primero el sucesor del Dictador, que mataba elefantas con sus cuernos, mientras la mitad de España (No Venezuela) rebuscaba es las basuras. ”Pido perdón, no volveré a hacerlo…” Y tan campantes…

Total que empezaron los indignados, la gente en la calle y los movimientos ajenos al sistema.

El Borbón se echó a temblar, y conociendo como se las gasta el pueblo español cuando se tira a la calle, le dejó el marrón a su hijo Felipe VI, “el desnortado”, hermano de la infanta de “no me acuerdo de nada”.

Y entonces, ese gallego que apenas sabe hablar, que lee mucho el Marca y que anda muy deprisa, se puso a repasar el testamento del difunto Dictador “Piedra Rosetta” de nuestro sistema político, y allí encontró la clave. Las últimas frases del Caudillo de España, por la gracia de Dios, decían claramente: “Mantened la unidad de las tierras de España, exaltando la rica multiplicidad de sus regiones como fuente de la fortaleza de la unidad de la patria.”

Había que buscar un enemigo de la unidad de la patria… Pero, que fuese a la vez, controlable, corrompible… Del sistema tardofranquista.

Y allí estaban los Catalanes… Oye tú, que coincidencia, que uno de los Partidos más corruptos de sistema tardofranquista se decida en estos momentos a hacerse separatista… “No era nada lo del ojo, y lo llevaba en la mano…”

Y los indignados, en vez de seguir luchando en las calles, crearon un Partido Político, para sentarse en los mismos escaños de los procuradores franquistas… Cómo si de verdad votar en este sistema sucesor del franquismo, sirviese de algo…

¡Votar es caca…! Ya lo vimos el año pasado, que casi nos pasamos el año votando para nada… Los tecnócratas han diseñado un sistema con tantas medidas de seguridad, que solo un proceso Constituyente podría cambiar las cosas…

¡Me cago en la hostia puta…! Constituyente, con la que está cayendo en Venezuela… Es que no tenemos arreglo…

Hombre, por algún sitio hay que empezar, yo si los catalanes van a plantar urnas para votar la República Catalana, aprovecharía y con los datos del censo de las listas del INEM, PLANTARÍA URNAS EN TODA ESPAÑA EL UNO DE OCTUBRE…

Aprovechemos el uno de octubre, y copiemos hasta la pregunta catalana, pero para toda España: ¿QUIERE QUE ESPAÑA SEA UN ESTADO INDEPENDIENTE EN FORMA DE REPÚBLICA?

Esa es la pregunta del millón…

Yo quiero votar el uno de octubre…

Por las próximas generaciones…

No podemos perpetuar el tardofranquismo ni un día más.

A la calle que ya es hora…

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“TURISMOFOBIA”. DE MORDOR Y LA COMARCA.

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TURISMO: ENTRE MORDOR Y LA COMARCA.

Hay un pequeño relato del escritor alemán Heinrich Böll, cuyo título es casi más grande que la propia historia. Se trata de la “Anécdota acerca del descenso de la moral del trabajo”.

En este pequeño relato, se nos presenta a un pescador de una costa de la Europa occidental, que con su ropa de faena dormita a la sombra de su embarcación, en una playa bucólica, con su verde mar, su olas tranquilas y sus turistas curiosos.

Uno de los turistas llegado de la gran ciudad, con esa superioridad que da el ser un mago de las opciones de futuro, tiene la grosera responsabilidad de iluminar al amodorrado pescador sobre su terrible y egoísta error:

– No es que yo quiera meterme en sus asuntos -le dice-, pero imagine que hubiera salido hoy en seguida, una segunda, una tercera, acaso, incluso, una cuarta vez, con lo que hubiera pescado tres, cuatro, cinco, tal vez diez docenas de caballas. ¿Imagina lo que le estoy diciendo? Si usted -prosigue el turista-, no solo hoy, sino mañana, pasado mañana; bueno, cualquier día favorable, se hiciera a la mar dos, tres, cuatro veces, ¿sabe usted lo que ocurriría? En un plazo máximo de un año podría comprarse un motor, en dos años otro bote, en tres o cuatro años quizá podría tener una gran barcaza. Con dos botes o con la barcaza pescaría usted, naturalmente, mucho más, y algún día tendría dos barcazas, y entonces… -la emoción le priva de la voz durante unos instantes- podría construir una pequeña instalación frigorífica, quizá una planta de ahumados, y, más tarde, una fábrica de conservas de pescado, mientras usted volaría en un helicóptero para descubrir los bancos de peces y daría órdenes a sus barcazas por radio. Podría conseguir derechos de pesca sobre el salmón, abrir un restaurante marinero, exportar las langostas a París directamente, sin intermediarios, y entonces… -la emoción deja de nuevo sin palabras al extranjero… Entonces -responde con emoción contenida el extranjero-, entonces podría sentarse tranquilamente aquí, en el puerto, dormitar al sol y contemplar este mar esplendoroso.

-¡Pero si eso es lo que ya hago ahora! -exclama el pescador-; estoy sentado tranquilamente en el puerto, dormito y lo único que me estorba es el clic de su cámara…”

Sibilina sutileza de un Premio Nobel de Literatura alemán… Digerible tal vez para los que aprobaron filosofía con buena nota…

Para que lo entienda Juan, que anda muy preocupado por la “turismofobia” que es una buena serpiente de verano que ha soltado el maestro de pista, para tenernos entretenidos mientras los bancos caen, los defraudadores fiscales se ponen gallitos y los jueces sueltan a las “pantojas” del deporte…

A todo el mundo le gustaría irse de vacaciones a La Comarca de los Hobbits, con esas verdes praderas, esas pintas de cerveza interminables y esas fiestas campestres llenas de comida saludable, casera, llenas de gracia inocente y burlona, que acaban con todos algo achispados disfrutando de los fuegos artificiales.

Ahora, imagínate que tú eres uno de esos orcos tan feos y adocenados que trabajan para Sauron, el señor oscuro, dueño de tu fábrica o empresa… Trabajas más de cuarenta horas semanales, cada vez menos pagado y con más exigencias… Tu cultura se limita a dar grandes gritos y a ver las series de la HBO, sobre juegos de tronos y zombis, y que el mago Saruman, Presidente de tu Gobierno, lleva años diciendo que todo va mejor, pero tu sigues viviendo en la misma mierda…

Estás deseando que lleguen las vacaciones para irte un mes a La Comarca, a tumbarte en las verdes praderas, a ponerte ciego de cerveza y a correrte una juerga inolvidable con todas las hobbist hembras en edad de merecer…

Lo que pasa, es que cuando los orcos llegan a La Comarca, la destrozan… Se mean en sus flores, vomitan en las puertas de las casas, y cualquier gesto amigable de un hobbist te da derecho a arrancarle la cabeza y yacer con su señora…

Por supuesto siempre encuentras a los Gollums, esos hobbists corrompidos, por el brillo del oro, que siguiendo las enseñanzas del señor oscuro, crean posadas y hostales para orcos, visitas guiadas para orcos y botellones multitudinarios para seres deformes… Todos bailando una música machacona, iletrada y sin sentido, restregando tus deformes músculos esclavos DESPACITO, al grito final de: ¡ MI TESORO…!

Lo normal es que los Gollums, corrompan cada vez a más habitantes de La Comarca, y los empujen a vender sus verdes praderas, para crear hoteles y esas torres oscuras en honor a Sauron que van copando todo el paisaje, altas como el mismo demonio…

Al final La Comarca, empieza a parecerse tanto a Mordor, que ya no sientes esas ganas locas de salir de vacaciones… Y solo el alcohol y la música machacona, unido a que Sauron cada vez te paga menos, con lo cual no puedes ir a otro sitio que no sean las torres negras de sus Gollums…

Y un día, aparece Gandalf, el filósofo blanco de lo pequeño es bello, e intenta recuperar los valores perdidos de la vieja Comarca… Convence a tres hobbists, a un comunista argentino hijo de un viejo rey corrupto, a un elfo de la CUP y a un enano financiado por Venezuela, y quieren acabar con el Anillo de Poder, y a la vez con el turismo masivo de Orcos…

La verdad, no lo tengo claro… Tal vez es mejor que aprovechemos el referéndum del uno de octubre, y habilitemos otra urna para decidir si queremos ser Orcos o Hobbist…

Ya sé… La Constitución de Sauron no lo contempla… Hay que joderse…

Orcs

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