La Taberna de los poetas pragmáticos…

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LA TABERNA DE LOS POETAS PRAGMÁTICOS.

Hace unos días me comentaba un buen amigo, que Almería es una ciudad partida en dos por la rambla central. Un ciudad bipolar, según vivas a un lado u otro de la rambla…

Yo creo que a esas dos Almerías, hay que añadirles dos campos de refugiados. Dos grandes guetos invisibles y abandonados, que son El Puche y La Chanca-Pescadería… Pero esa es una división propia, muy subjetiva…

La verdad es que en la rambla central y el Paseo se encuentran los buenos almerienses… La casta hegemónica que dirige los destinos de esta ciudad, que de espaldas a su historia y su vieja cultura, se ha echado en brazos de la tecnología agrícola intensiva y la corrupción político-inmobiliaria…

En ese páramo del pragmatismo cultural existe una Taberna, parida de los bobos solemnes hijos de la alianza de las civilizaciones, donde beben gin-tonic de pepino y otros brebajes de moda, vestidos con sus mejores galas, toda una jarca de poetas nihilistas cargados de bellas palabras, engendradas del abuso etílico mezclado con té moruno, y esa hierba romántica que la progresía utiliza para curar sus dolores y glaucomas…

El bar modernista está lleno de espejos curvos, donde los tecnócratas de la lírica, que se asoman a ellos como la madrastra de Blancanieves, con la manida pregunta: “¿Soy yo la más bella del reino…?” Reciben del vidrio trucado la imagen distorsionada que los reafirma en su métrica pragmática y los absuelve de su “yoismo” egoísta, individual e insolidario… Hijos de la nómina del Estado Moderno, no sufren ni padecen los giros del fatal destino de los guetos… Solo acuden a ellos para comprar la verde fruta de la planta del cáñamo, que tanto les ayuda en sus dolores burocráticos… Eso sí, mientras despotrican de los enganches ilegales de las plantaciones del terapéutico cannabis, que producen graves perjuicios a las empresas eléctricas, nacidas de la corrupción política, para jubilación de los viejos sementales del sistema…

En ese sórdido ambiente tabernario (no tabarnés…) lo mismo se abrazan que se acuchillan a navaja, daga o estilete, mientras se besan con el ósculo lenguaraz de la vieja mafia siciliana, con la misma doblez de Judas hacia su maestro…

Pero claro entre funcionarios ninguno se pisa demasiado la manguera, son escupitajos al aire, que van lloviendo sobre los mismos obstinados bardos paraplégicos, borrachos del mejunje de ginebra y pepino, y vacíos ripios repetidos, con forma de guijarros negros, siempre los mismos, con sus mismos cantos… Cantos rodados, pedruscos y chinarros que servirán para adornar sus tumbas o para lapidarlos…

En las mesas del fondo, escondidas en la cargada nebulosidad del antro, se parapetan los literatos fariseos, que pagan el blanqueo de sus tumbas, con la auto-edición mercantilizada, mientras esperan el falso reconocimiento de la tribu de rapsodas de la nada… Dispuestos siempre a escribir un prólogo por treinta monedas de plata… Mientras las meretrices de las editoriales de literatura onanista, con sus mejores galas, enseñan sus pechos de silicona e intentan ocultar, en sus ceñidos vestidos, sus poderosos falos…

Hoy hay presentación de un libro de auto-edición de un literato al que se la había pasado el arroz, bajo sus gafas de culo de vaso… Comida y bebida gratis… Rejoneo de calidad, con bellas puntillas, que alardean coloridas sobre el lomo sangriento del narrador morlaco… Que con el paso de las horas va buscando las tablas, donde algún poeta compasivo, funcionario por supuesto, vestido de alguacilillo, va colocando al burel con los cuartos delanteros parejos, para que se abra y no pinche en hueso; asegurando así una pragmática estocada, tal como se describe en los anales de la tauromaquia…

Hoy comeremos rabo de toro…

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