HIJOS DE QUÉ…

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HIJOS DE QUÉ…

Cuando se quiere ofender gravemente a una persona se le denomina “Hijo de puta”.

Es un ataque directo a su propia raíz, a sus orígenes, se ofende a la pobre de su madre, que seguro era una buena mujer, y se le indica claramente que se duda sobre la titularidad de su progenitor… Un “hijo de puta”, nunca sabe a ciencia cierta, quién es su padre…

Es un insulto abrupto y arcano que se hunde en la oscuridad de los siglos, siempre ofensivo y brutal, que difama la línea genealógica del insultado…

En estas tierras bastas del sur, no existe un pueblo donde nuestros insignes gobernantes no hayan dedicado una calle o avenida al “Padre de la Patria Andaluza”, Don Blas Infante Pérez de Vargas (Casares, 5 de julio de 1.885-Sevilla, 11 de agosto de 1.936) fue un ensayista, notario y político español, conocido por su condición de ideólogo del andalucismo, en sus vertientes regionalista, federalista y nacionalista.

Pero, ¿quién conoce de verdad a Blas Infante…?

Ese republicano radical socialista, que tuvo siempre entre sus ideas la creación de un Estado Libre de Andalucía, uniendo con la argamasa del nacionalismo liberal, unas tierras que nunca se lo agradecieron, y que menos lo reconocieron…

Los desarraigados parlamentarios de la Comunidad Autónoma de Andalucía, en reunión plenaria de 1.980, entre ERE y subvención sin acreditación ninguna, aprobaron de forma unánime que en el preámbulo del primer Estatuto de Autonomía de Andalucía se reconociera al malagueño Blas Infante como “Padre de la Patria Andaluza”, en un acto lleno de simbolismo, pero sin valor ninguno…

Es más, nos llamaron a todos los andaluces “hijos de puta”, sin acritud…

Puesto que esos mismos parlamentarios han olvidado lo que significa la palabra PADRE, y su importancia…

Cuantos padres de andaluces siguen tirados en las cunetas de las carreteras de Andalucía, en los campos, en las fosas comunes, en las tapias de los cementerios…

Tantos padres desconocidos, que no descansan en paz…

Tantos como el propio Blas Infante, que tras las elecciones de 1.936, con la victoria del Frente Popular, se puso a la cabeza del movimiento andalucista. Durante la Asamblea de Sevilla celebrada el 5 de julio de 1.936 se aclamó a Blas Infante como presidente de honor de la futura Junta Regional de Andalucía. A los pocos días, se produjo el golpe militar que inició la Guerra Civil Española. Varios falangistas le detuvieron en su casa de Coria del Río y fue fusilado, sin juicio ni sentencia, junto a otros dos detenidos el 11 de agosto, en el kilómetro 4 de la carretera de Sevilla a Carmona, y allí sigue tirado.

Cuatro años más tarde, el Tribunal de Responsabilidades Políticas, creado después de la guerra, le condenó a muerte y a sus herederos a una multa económica, según el documento de 4 de mayo de 1.940 escrito en Sevilla: “porque formó parte de una candidatura de tendencia revolucionaria en las elecciones de 1.931 y en los años sucesivos hasta 1.936 se significó como propagandista de un partido andalucista o regionalista andaluz”.

Tirado en una cuneta… “El padre de la Patria…”

¿Qué Patria…? ¿Qué clase de hijos somos…? ¿Qué gobernantes tenemos…? ¿Qué puñetas celebramos…?

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FOSA DE BLAS INFANTE

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¿DÓNDE ESTABAN LOS JUBILADOS…?

JUBILADO EN EL CONGRESO

¿DÓNDE ESTABAN LOS JUBILADOS, CUANDO TANTO LOS NECESITAMOS…?

A los jubilados se les deja rodear el Congreso, en día de Pleno, sin aplicación de cargas policiales y aplicación de la Ley Mordaza…

¿A qué otro colectivo se le hubiese permitido…?

A la otra pata del banco, los funcionarios de carrera…

En este país puedes hacer lo que quieras con los trabajadores de las empresas privadas… Anular sus derechos de un plumazo y convertirlos en esclavos que acabaran su vida en contratos formativos a los setenta años…

Puedes hacer lo que quieras con las mujeres, en cuanto alzan la voz, son tachadas de feas, feminazis y que huelen mal… Puedes pagarles lo que quieras, crear categorías laborales esclavistas, y ponerlas de rodillas, que es “donde mejor está una mujer…”

La juventud es un marasmo nihilista, individualizado por las redes sociales, incapaz de leer algo que suponga más de ciento cuarenta caracteres… Y que tienen como máximo ejemplo, esos maestros depresivos, que siempre están de baja porque no soportan la inutilidad de un sistema que les acumula trienios y les convierte en casta cada vez que les sopla una paga extra…(la vieja alienación en vena de los tres mil euros…)

De los inmigrantes y los parados no hablamos, no existen para el sistema, no hay derechos para ellos, y con el tiempo, de alguna manera habrá que planificar su profiláctico exterminio… Nadie va a decir nada, ya lo han probado con la vuelta de la heroína a las calles… La droga que controlan las cloacas del Estado Moderno…

Las cuatro patas de este sistema son por tanto: Los poderosos y sus marionetas vestidas de tribunos de la plebe, los primeros… Las fuerzas represivas del Estado (jueces, policías y ejército) que son los mamporreros cebados de los primeros… La tercera pata, son los funcionarios de carrera (casta que mantiene el Estado y que funciona de contrapeso, puesto que todo es desmontable menos la estructura que les da de comer…) Son perros bien educados, que nunca muerden la mano que les alimenta, y además desactivan todo proceso que menoscabe las estructuras burocráticas del Estado… Y por último, la cuarta pata del Estado Moderno, son los jubilados, esos señores mayores, llenos de miedo, hijos de la dictadura, capaces de arrancarte la cabeza si le tocas sus ahorros… Eso sí, si los engañan los bancos, nos hacen responsables a todos, de hecho han conseguido que hasta los planes de pensiones privados se puedan hacer efectivos antes de la edad de jubilación… Y todo al grito de “Nosotros votamos y nosotros gobernamos…” Son los dueños de la estabilidad, por eso han puesto al frente del gobierno, al torpe registrador que se parece al director de su sucursal bancaria que les adelanta la pensión al día 25, todos los meses… Y lo demás son gaitas…

Si unimos a los poderosos, a los corruptos, a los políticos profesionales, a los jueces, a las fuerzas represivas, a los funcionarios sostenedores de la superestructura, y a los jubilados, que buscan cobrar todos los meses el 25 y que sus ahorros estén seguros por el Banco Central Europeo, nos sale el Estado Social y Democrático de Derecho que blinda nuestra Constitución de 1.978.

Y como dice el himno de Marta Sánchez: “Y NO PIDO PERDÓN…”

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1. 7. Mariano Rajoy, dejándose fotografiar ante la cola del paro, como forma de propaganda politica.

EL HACHAZO Y DON TANCREDO.

PORTAVOZA

EL AVESTRUZ Y EL CHISTE DEL INDIO…

Aquí nadie ve nada…

Este país está lleno de ciegos, y de sinvergüenzas que juegan a ser lazarillos…

Acostumbrados a no ver más allá de los que nos enseñan los dos bloques televisivos dominantes MEDIASET y ATRESMEDIA…

Con un Gobierno “DonTancredo” que no mira lo que hay en los sobres que cobra, y luego quiere ajustarnos las cuentas a todos…

En este país de ciegos, sordos, mudos y funcionarios del estado, que es lo mismo, pero sin estudios, el lema nacional es “ojos que no ven, mierda que pisas…”

Hoy llevamos riéndonos de la PORTAVOZA de Unidos Podemos, por no hablar según las directrices de la RAE, ese grupo, mayoritariamente masculino de mercachifles de la Lengua, que tienen como lema: “Limpia, fija y da esplendor”, que lo debieron pensar mientras le miraban el culo a las señoras de la limpieza, a cuatro patas, sacando lustro a sus mullidas moquetas…

Aquí nadie quiere hablar de la brecha salarial entre hombres y mujeres, jugando al juego del niño pequeño que se tapa los ojos para que no lo vean…

Un 25% de diferencia salarial, eso no es una brecha, eso es un hachazo… Pero como es en contra de las mujeres, pues “una, dos y tres, al pollito inglés…”

Qué en el siglo XXI no haya igualdad salarial entre hombres y mujeres, es un delito grave, no ponerse la cara de cristo o hacer un chiste de Carrero Blanco o Carnicerito de Málaga…

Una brecha es una fisura, un resquicio… Pero lo nuestro es un hachazo…

Un HACHAZO MACHISTA…

Como el del chiste del indio…

Mamá ¿por qué yo tengo esta rajita y Pablo no…?

Hija mía, porque un indio malo, te atacó con un hacha…

Pues si que tuvo atino el indio, para darme en todo el coño…”

Las verdades, son verdades, las diga Montera, Montoro o Montero, Agamenón o su porquero…

Por favor Leonor, no te rasques el toisón…

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EDUCACIÓN Y TRANSICIÓN…

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AQUEL MAESTRILLO…

Era enjuto, desgarbado y barbilampiño. Serio cuando hablaba de la clase obrera, y alegre cuando se disfrazaba en los carnavales.

Fue el alcalde más votado del Partido de los Trabajadores de Andalucía, una estructura incluida en la Organización Revolucionaria de Trabajadores (O.R.T.), que duró lo mismo que un caramelo en la puerta de un colegio.

Absorbido por la pragmática realidad democrática, tuvo que pactar con el partido mayoritario de la efímera izquierda andaluza, y en la segunda legislatura, ya era independiente (cabeza de lista) en las filas de esa máquina trituradora que era el PSOE de Andalucía.

Sacó a su pueblo a la calle, para obtener un hospital comarcal, e inició una huelga de hambre, que fue apoyada por sus vecinos, que salimos a movilizarnos y a recibir los palos de los maderos (la policía nacional con uniforme marrón) que su propio partido ya dirigía…

Consiguió el Hospital, y le convencieron para que fuera vicepresidente de la Diputación Provincial, donde se llevó un buen rapapolvo de la Reina Sofía, por recibirla sin corbata y con una rebequilla color vino…

Luego pasó a ser diputado del parlamento autonómico, y senador por designación autonómica… La máquina trituradora del partido se lo comió…

Las últimas veces que lo vi, fue cuando, ya defenestrado, había ido a recalar a la vicepresidencia del Banco Hipotecario de España, ese banco público, que acabó sirviendo en bandeja de plata las hipotecas sociales al grupo Argentaria, que luego fue absorbido por los trileros del Banco Bilbao… Posteriormente, volví a verlo, embarrado en tramas trapisondas inmobiliarias, ubicado en la Presidencia de la Empresa Pública del Suelo de Andalucía…

Poco quedaba ya de aquel maestro de fina oratoria y conciencia social… Los despachos oficiales devoran el alma de los hombres de bien, y los prostituyen, hasta convertirlos en piezas recambiables de la maquinaria organizativa… Siempre bien colocados, hasta su jubilación dorada, para que no hablen nunca de la mierda que han visto por donde han pasado…

Ese hombre podría contar hoy muchas cosas sobre esa ilusión barbilampiña y ramplona que llamamos la transición democrática… Pero su gran chalet, sus negocios y sus deudas, le hacen formar parte de esa “ley del silencio” de la vieja izquierda andaluza, que se murió, con los asesinados de las primeras movilizaciones populares… Muertes que nunca se investigaron, y que sirvieron para que una tropa de tragaldabas ocuparan los puestos de control del estado autonómico…

La sangre de aquellos jóvenes que nos echamos a la calle con ilusiones, solo sirvió para que unos pocos trapaceros ocuparan los mismos despachos del franquismo y limpiaran la cara a un Estado autoritario, que se acostó en dictadura y se levantó en democracia… Sin pedir perdón…

Hoy hablan del adoctrinamiento en las escuelas… Y yo me pregunto: ¿Qué fue de aquellos maestros…? Hacer leyes educativas encabezadas con “Educar para la Democracia…”; y convertirse en una casta de intocables, dirigida y escogida por esa máquina trituradora de almas, ha convertido a los colegios en la correa de transmisión de la ideología dominante:écoute et répète” de las antiguas clases de francés, pero a nivel general…

Otra gran oportunidad perdida… Y ya van muchas…

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