EL HALLOWEEN PERPETUO…

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EL PELLIZCO DE LA MONJA.

Desde el verano de 2013, un fantasma recorre Andalucía… Aquella novicia morena y regordeta, amante del botellón juvenil y cercana al Opus Dei, se ha convertido con el tiempo en la Madre Superiora del Convento, y transmutada en ectoplasma, parece querer perpetuarse en los despachos del Palacio de San Telmo…

Con 17 años entró en las Juventudes Socialistas de Sevilla, era catequista en su barrio de Triana, y quiso evangelizar a aquellos niños progres de la vieja guardia socialista, que empezaban ir en Volvos 4×4 y eran profundos amantes de la planta del cáñamo… Como buena proselitista, pronto se hizo con la Secretaría de Organización de aquel grupo de jovencitos hijos de cargos orgánicos del PSOE, y los puso a rezar a todos a la Macarena de Triana…

En 1999 ya era Concejala del Ayuntamiento de Sevilla, delegada de Juventud y empleo, en donde puso toda su sabiduría (mucho botellón y enchufar al hermano de cofradía), duro trabajo que no le permitió dedicar mucho tiempo a su incipiente carrera de abogada (tardó diez años en sacarse la carrera, y eso que en cada Departamento de la Facultad de Derecho de Sevilla, existe un comisario político del partido socialista). Ella estaba predestinada para grandes cosas, estudiar era lo de menos…

En 2002 contrajo católico matrimonio con un tieso (según su propia definición) en la Capilla de la Esperanza de Triana, pisando sus benditos pies, la tumba del mayor genocida de andaluces, el General Queipo de Llano, padrino por poderes, de la ceremonia…

Con tales avales, no le fue difícil llegar a Diputada por Sevilla en el Congreso de los Diputados en el 2004, y cuatro años después Diputada al Parlamento Andaluz por el grupo progresista socialdemócrata de boquilla… Fueron sus años de ascenso, todo remozado por Llongueras, que la convirtió en su más famosa rubia de bote de Andalucía…

Pepe Griñán, se fijó en ella, y en sus hábitos de monja alférez de complemento, y la hizo Consejera de la Junta de Andalucía, a la cabeza de la Consejería de Presidencia, para que pusiese todos los palos posibles en la investigación, que desde un Juzgado sevillano, una bruja jueza, también rubia de bote, estaba llevando a cabo… A ellos, los salvadores de Andalucía, la casta progre del tako-paco, los de las cigalas de tronco en la feria de abril, los de coche oficial con derecho a su cuota de polvo blanco, y las fiestas privadas en los mejores puticlubs de Sevilla… A ellos, que habían llevado el AVE a Sevilla, y la habían puesto en el centro del mundo con la nariz arcoíris de Curro, Paquirrín, Juan Lanzas y Curro Romero vestido de Rey Mago… QUÉ SIN DIOS…

La monja, ya Superiora del Partido en Andalucía, supo hacer su trabajo, negando pruebas, cerrando archivos con candados, colocando jueces en el Tribunal Superior de Justicia, y lanzando todo tipo de excomuniones contra la Jueza bruja vengativa…

Cuando Pepe Griñán tuvo que dimitir, por “problemas familiares”, allí estaba la Monja, con su cara blanca, sus ojeras grises y el fuego del infierno en las pupilas… Presidenta de la Junta de Andalucía en 2013 (mal presagio), cohabitó con lo más agónico de Izquierda Unida, a la que por todos los medios toreó durante dos años, los hartó de gambas y cigalas, les coló en todos los embolados, y luego los tiró como un clínex usado, diciendo que no tenía confianza en ellos… La Monja ya casi era el ojo rojo de Sauron, que llegaba a todos los rincones de Mordor (menos a Almería, donde el Saruman de Roquetas, maneja la magia negra)

Convocó elecciones y las ganó, usando todos los resortes clientelares de la Junta, y el miedo de las masas de la tierra media, a la Torre oscura de Mordor, y sus orcos colocados en todos los puestos de relevancia de Andalucía.

Pactó con los cuñados, de polo Ralph Lauren, jersey anudado y banderita española de pulsera, y durante tres años han llevado al pueblo andaluz a las más altas cuotas de corrupción y pobreza, según los datos de la Unión Europea.

Pero la verdadera cara de este demonio maligno, la vimos cundo obligó a dimitir a 17 miembros de la ejecutiva del PSOE, para echar a patadas a Pedro Sánchez, y aquel día nefasto, retransmitido en directo por su propagandista de la La Sexta, el orco Ferreras, cuando se la vio exigir: “Quiero la cabeza de ese Pedro, en bandeja de plata…”

Tanto miedo transmitió, que los propios militantes del PSOE le volvieron las espaldas… ¡Dónde vamos con semejante engendro…!

Pues hoy día de Jalogüen, la tenemos haciendo campaña, repartiendo manzanas envenenadas entre las cenicientas andaluzas…

El 2 de diciembre quiere seguir mandando, y convertir a los andaluces en esclavos de Mordor, haciendo eterno el reinado de las sombras… Y lo peor es que los andaluces parecen condenados a soportar a esta casta de fontaneros del mal…

Hoy habrá andaluces que no duerman, por la dichosa fiesta americana del truco o trato, pero es posible que a partir del 2 de diciembre, no podamos dormir la mayoría, porque no hubo trato y el truco nos vuelve a dejar con caras de zombis…

Ojú, que miedo…

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EL GRAN CIRCO ALMERIENSE.

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LA EPA Y LAS NANCYS RUBIAS…

Almería sigue convertida en un circo de tres pistas, donde el Director de la farándula, vestido de esmoquin, nos anuncia, con una gigantesca alfombra roja, que se abre la madre de todos los Centros Comerciales…

Donde Endesa y Aqualia, son la punta de lanza del capitalismo ortodoxo, contra las plantaciones ilegales de marihuana y el respeto a los derechos básicos de los ciudadanos de los guetos…

Una ciudad, elegida por Dios y por el Arcángel Gabriel, para ser la Capital Gastronómica de España en 2019, lo que supone que en el comedor social de la Milagrosa, el menú lo prepararán los ganadores de MasterChef, y a los niños de los comedores escolares, en vez de San Jacobos, pasarán a darles filetes Cordon Bleu… (Del mismo catering y la misma bolsa)

En esto, viene el cenizo del payaso tristón y nos anuncia la EPA (Encuesta de Población Activa), que nos sitúa, con nuestros queridos hermanos de Huelva, a la cabeza de las provincias con más paro. Y por supuesto, la primera en la destrucción de empleo… Guadalupe, escupe que te has tragado un pelo…

Por supuesto, el Dueño de la carpa, lo celebra con una fiesta en la Plaza Vieja, que no sabemos si es por ser los primeros en número de desempleados, por tener la alfombra más grande, por ser los que ponemos las tapas más caras y con más trampantojos, o es la despedida a lo grande, de los árboles y el pingurucho de la plaza del consistorio…

En estas viene un mariachi mejicano a cantarnos: “Aquí va la despedida…”, anunciando que se cierra la Cementera de Gador, dejando tiradas a cientos de familias de la provincia…

Pasen Señores, y vean, el mayor espectáculo del Mundo… Este circo permanente donde los enanos de dos metros, son concejales, diputados provinciales o afiliados por Almería… ¡Quién da más…!

Pues si Señores, ahí no acaba la fiesta circense, sin tiempo para taparnos las miserias, viene LA NOCHE EN NEGRO de Almería 2018, con sus muertos vivientes, transitando por el Paseo, directamente importados del Puche y las casas a medio derruir de la Chanca… Todo muy acorde con lo negro que se presume el futuro de nuestra provincia…

El gran showman de consistorio, ha contratado a su hermano gemelo con Melena, Mario Vaquerizo, que dirige un grupo musical, medio popular y de ciudadanos, que se denomina LAS NANCYS RUBIAS, y que nos deleitarán en la Puerta de Purchena, con su concierto: “Marcianos Ye-yés”, una oda a nuestra forma de entender la política municipal…

No hay tiempo para aburrirse en Almería, de la cola de la alfombra roja, pasas a la cola del paro y de esta a la del comedor de Cáritas…

Y encima nos devuelven una tonelada de residuos radioactivos, que se llevaron en 1966 de Palomares…

Para este Halloween (Jalogüen, pa los del barrio), ya habrán nacido varios almerienses con tres cabezas, y ocho ojos… Eso sí, para respetar nuestra idiosincrasia particular, con solo medio cerebro…

Ya solo falta que empiecen a revisar la Tesis Doctorales de la UAL, y tendremos la fiesta completa… Las cuentas y la auditoría del Vicerrectorado de Extensión Universitaria y Deportes, los dejaremos para las fiestas de fin de año…

Imposible aburrirse en Almería… Amamos el tomate…

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Los niños andaluces…

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LOS NIÑOS ANDALUCES.

Los más cercanos al umbral de la pobreza…

Los que acompañan a sus padres en la sórdida desgracia del desahucio…

Los que no pueden comer carne y pescado en la misma semana…

Los que escuchan a sus padres mendigar una ayuda o una colocación temporal o precaria…

Los que después de 40 años de Democracia, siguen esperando aquellas Misiones Pedagógicas de la Segunda República, donde intelectuales voluntarios altruistas se vuelquen en culturizar y no en adoctrinar…

Grupos de voluntarios, artistas, intelectuales, escritores, poetas de la Generación del 27, como Federico García Lorca, Luis Cernuda, Miguel Hernández, Antonio Buero Vallejo, José Bergamín, Rafael Alberti, Carmen Conde y tantos otros, que recorrían en pequeños autobuses y camionetas, o en burros y mulas cuando los caminos se hacían intransitables, las zonas más retiradas y recónditas del país en perdidos valles montañosos o rincones ocultos de la geografía nacional. En las comitivas iban también estudiantes y otros voluntarios apuntados de manera altruista para contribuir a la labor de las Misiones.

Niños andaluces que esperan el aliento del progreso y los medios de participar en él, en sus estímulos morales y en los ejemplos de avance universal, de modo que los pueblos andaluces, aun los apartados, participen en las ventajas y gozos nobles reservados hoy a una casta privilegiada que va a colegios concertados, subvencionados por políticos que estudiaron en esas aulas elitistas, y que mandan a sus hijos a estudiar al extranjero…

Los niños andaluces, que han vivido cuatro modernizaciones dirigidas por la Junta, y programas de propaganda como ANDALUCÍA IMPARABLE, pero que no tienen climatización en sus aulas, y muchos estudian en barracones o en centros que a los tres años se caen a pedazos, por las mordidas de las subcontratas…

Niños andaluces en centros sin accesos para discapacitados, incluso sin accesos para los bomberos… Ratoneras mal diseñadas por el primo del primo…

Sin embargo, niños andaluces que bien cribados por la exclusión social, llegan a la secundaria con buenas calificaciones y pueden acceder a una pléyade de Universidades, cerca de sus casas, cuya mediocridad no suma ni para obtener una excelencia académica…

Ojo de aquel que ataque a esos niños andaluces, porque ataca a sus maestros, cómplices a título no lucrativo, de los desmanes financieros de la Junta…

Niños andaluces que tienen que llevar papel higiénico a sus escuelas (y no son de Venezuela), materiales de limpieza y soportar que sus padres tengan que reponer las luces de los pasillos…

Dicen que los niños de Castilla León son más listos…

No lo creo, los niños andaluces tienen la audacia de los supervivientes, que tienen que sortear miles de charcos para acceder a unos estudios universitarios mediocres que les aseguran trabajar en alguna multinacional de restauración, en un hotel o un centro comercial…

En los ochenta, en la Universidad de Granada se decía que aprobaba el que valía, y el que no, que se fuese a la Universidad de La Laguna…

Hoy Andalucía tiene ocho lagunas universitarias y unos niños de los que cualquier desalmada se puede reír…

Cuarenta años de Democracia y los niños andaluces tienen que demostrar que son buenos estudiantes…

Con políticos con Másters comprados, Tesis amañadas e hijos en colegios de pago…

Pobres niños andaluces, si Don Francisco Giner de los Ríos levantara la cabeza, se volvería a morir, pero de vergüenza…

Los niños andaluces siguen esperando aquellas Misiones Pedagógicas de intelectuales altruistas que enseñaban “una potencia ética de la vida…”

luis cernuda en burro

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LA MARMOTA ALMERIENSE…

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EL DÍA DE LA MARMOTA ALMERIENSE.

Hace pocos días se conoció el informe Regional de Zonas Desfavorecidas en Andalucía, de la Consejería de Igualdad y Políticas sociales.

En cuanto a Almería, volvemos a niveles de pobreza de hace treinta años… Casi los mismos que vivimos dentro de la autonomía andaluza…

Los pobres almerienses de hace treinta años siguen siendo los mismos. Ni la inversión millonaria en políticas sociales de la Junta de Andalucía y de la Unión Europea, ni los planes municipales, han conseguido erradicar los puntos calientes del paisaje provincial de la decrepitud y como paradigmas: El Puche o La Chanca-Pescadería, en la capital, y la carretera de La Mojonera, en Roquetas.” Esto nos contaba Javier Romero, periodista de la Cadena Ser…

Nuestro día de la Marmota, en temas de pobreza, desigualdad y exclusión social, se hace infinito…

Un 33% de aumento en los últimos treinta años…

Barrios marginales con tasas de paro superiores al 40%, donde tres de cada diez vecinos son analfabetos o no terminaron sus estudios básicos…

No voy a hablar mucho de mi barrio, La Chanca-Pescadería, donde el paro supera el 60%… Medalla de oro europea…

Lo que me preocupa es que el 2 de diciembre tenemos elecciones autonómicas en Andalucía, y los mismo que han gobernado estos treinta años, nos prometen un Plan de Rescate, financiado por la Unión Europea…

Con el montón de Puticlubs que hay en la provincia de Almería, me temo lo peor…

Si Don Grabié (el amigo de la UCO) y la Sultana de Sevilla (la niña de los EREs), no han hecho nada, como podemos pensar en seguir votando lo mismo…

Nos gustan las marmotas, somos tontos… O demasiado listos…

Ciegos borregos manejables que bebemos leche que respeta el bienestar animal…

Esto se soluciona colgando banderas en los balcones…

Yo voy a colgar la del Betis…

‘¡Viva er Beti manque pierda!’

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LA RAYUELA HISPANA…

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LA RAYUELA HISPANA.

Cada doce de octubre ocurre lo mismo…

Aparecen los patriotas de bandera, cuyo único orgullo es haber enterrado a la mitad de sus hermanos en las cunetas del país…

Es difícil ser español, querer a este país, que no se quiere ni él mismo…

Como acercarnos a nuestros hermanos de la comunidad hispana desde nuestros complejos de monstruos fratricidas…

Y sin embargo, cada vez que los españoles han necesitado ayuda, los únicos que no nos han vuelto la espalda o puesto de perfil, han sido las naciones de sudamérica…

Nuestros hermanos del continente sudaméricano…

La nación española es la reunión de los españoles de ambos hemisferios.” Se reconocía en el texto de la Constitución de 1812, y aún hoy seguimos sintiendo como ese miembro amputado, sigue formando parte de nuestra alma como nación…

Mezclada con nuestra maldita leyenda negra, nuestro holocausto indígena, convive el alma fratricida de una nación que parece haberse especializado en subyugar a los pueblos, bajo una bandera manchada de sangre…

Seguimos creyendo que el emblema rojo y gualda, los colores del Imperio, resuelven las disputas por la fuerza…

Perdimos los territorios de norte-américa, luego las colonias del sur, Sicilia, Cuba, Puerto Rico, Filipinas… Sin comprender nunca, que el territorio no lo une una bandera, sino el respeto a los pueblos que conviven bajo tu marco de Estado…

Hoy, Catalunya y Euskadi, no se ven representados por esos blasones imperiales, y una gran parte de los ciudadanos de España, quieren una República Federal, a la que pertenezcan aquellos pueblos que libremente lo decidan… No bajo los colores rojo y gualda, sino sobre la tricolor, que era la bandera de la Segunda República, y que representó el momento de mayor libertad democrática de nuestra tierra…

España tiene que dejar de ser un monstruo que se impone por la fuerza de las armas, para pasar a ser una República Federal a la que se agreguen los pueblos con raíces comunes que quieran vivir juntos en libertad…

Dejar de ser un águila imperial, para convertirnos en una Rayuela Hispana, donde cada casilla sea un pueblo que se sienta parte de un mismo juego…

No podemos seguir con esta leyenda negra genocida, cada vez enterrando a más pueblos hermanos en fosas comunes…

Pero si no tenemos la grandeza de respetarnos como hermanos, no habrá banderas suficientes para envolver los féretros de los intolerantes…

Yo me siento hermano de Cortázar, de Borges, de García Márques, de José Martí, de Neruda, tanto como de Cervantes, Galdós, de Valle-Inclán, de Mendoza, Blasco Ibáñez, Marsé o Baroja… Y no creo que los colores que nos unan sean los blasones de un viejo imperio decadente…

El futuro es una Rayuela Hispana, la Tercera República, que una bajo un mismo sueño de libertad y progreso a distintos pueblos…

Sin olvidar nunca de donde venimos, y todo el bien y el mal que en nuestra historia hicimos…

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EL LLANTO DEL LOCO, en mitad de la fiesta…

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LLORANDO EN LA FIESTA DE LOS LOCOS.

 

—¿No bailas…? — Me preguntó la psicóloga, viendo mi cara de susto, y mis ojos vidriosos, cuajados de rocío…

Hasta en los locos hay clases…

Y sabes, en lo profundo, que formas parte de ese absurdo aquelarre…

Has llegado con tu vida destrozada y una mochila prestada, llena de ropa que no es tuya…

Las camisas llevan marcado tu nombre en las etiquetas, y tu documento nacional de identidad, se quedó en un limbo de celadores de bata blanca…

Todo es revisado tres veces al día…

Nunca estás solo, una cámara en tu habitación te indica que eres un peligro para ti mismo…

Para ese que llegó, con una vida destrozada, y solo es un loco que oposita a suicida…

—El diez de octubre es el día internacional de la Salud Mental… Aquí celebramos una fiesta… Habrá paella, juegos y bailes… — Fue el pausado discurso de mi siquiatra, la mañana anterior…

Yo recién llegado no estaba para fiestas…

El día anterior había visto como tenían que reducir a un compañero paciente, que se empeñó en escalar unas vallas inexpugnables…

Esa noche una joven recién llegada, intentó colgarse en su habitación, pero las cámaras alertaron a los enfermeros…

Había música y paella…

Grupos de desconocidos peleando por un vaso de refresco de cola…

Yo aferrado a mi paquete de tabaco, me escabullí hacia el patio…

Me senté en un banco junto a unos árboles, a fumar y llorar en silencio…

Pronto apareció un desconocido que me pidió tabaco… Luego me pidió dinero… Contesté, que no tenía nada… Solo una cuenta abierta en la cafetería, a la que no me estaba permitido entrar todavía…

—¿Eres maricón…? — preguntó el desconocido riendo…

—Ojalá, soy un suicida… — El extraño barbudo sonrió y miró las copas de los arboles… Como indicando mi destino…

Entonces reparé que de las ramas de las viejas coníferas saltaban libres las ardillas…

¿Existe un día internacional de las ardillas…?

Hasta en los locos hay clases…

No abrían mi módulo hasta que no acabara la fiesta…

Quién pudiera saltar como las ardillas… Y volar entre los árboles, hasta la autovía que iniciaba el camino hasta el centro de Salud Mental…

En las ciudades de los humanos cuerdos, cada vez hay menos árboles y no existen ardillas…

Recordé una plaza de Londres, junto al British Museum, donde las ardillas corrían hasta las mesas de los viandantes que desayunaban sin prestarles atención…

Reí recordando al sepulturero de Hamlet, que grande y sabio era aquel bardo británico llamado Shakespeare…

“Sepulturero 1º

¡Toma! ¿No lo sabéis? Pues hasta los chiquillos os lo dirán. Eso sucedió el mismo día en que nació el joven Hamlet, el que está loco y se ha ido a Inglaterra.

Hamlet

¡Oiga! ¿Y por qué se ha ido a Inglaterra?

Sepulturero 1º

Porque…, porque está loco, y allí cobrará su juicio; y si no le cobra a bien que poco importa.

Hamlet

¿Por qué?

Sepulturero 1º

Porque allí todos son tan locos como él, y no será reparado.”

hamlet

el libro de Hamlet