La imagen del espejo…

El extraño hombre del espejo…

ESE DEL ESPEJO…

Nos gustan las etiquetas, los prospectos y las historias de buenos y malos.

Etiquetas tan enrevesadas, y con tantos precios cambiados, que al final no sabemos, si lo que te llevas como pavo, es mero o perca del Nilo…

Prospectos de letra diminuta y desplegables como los mapas antiguos, que una vez abiertos, nunca encuentras la manera de volver a doblarlos debidamente. Con miles de recomendaciones, un millón de efectos secundarios (entre ellos la muerte súbita) y dosificaciones por sexos, tallas, kilos y hasta por dedos de frente…

Historias que nos expliquen la podredumbre generalizada de la realidad, con canciones de Antonio Machín, de angelitos blancos y angelitos negros, folletines donde la pequeña niña feucha, es hija de unos ricos desconocidos que la abandonaron por inentendibles razones, y que se convierte en un bello cisne que se casa con el guapo niño de buena familia. Dioses que nacen en pesebres (cajón donde comen las bestias), cuyos representantes transitan en grandes coches blindados, y acaparan patrimonio como para acabar con el hambre en todo el mundo, dos veces, y hacer que hasta los negritos de Somalia, tengan el colesterol alto…

Nos gustan las mentiras claras, como los vestidos de alta costura…

El libro más leído de nuestra época, es el imaginativo e indescifrable, catálogo de IKEA…

La película más vista, la Gala de los ángeles de Victoria’s Secret…

Nuestro código ético, la tabla de comisiones del Banco Santander…

¿Cómo podemos quejarnos de que los franquistas estén en el parlamento…?  ¿Cuándo lo dejaron…?

Me parece que el problema no son los otros, los fantasmas que no saben que lo son…

El grave problema de nuestro tiempo, es que tu vecino es a la vez, doctor Jekyll y el señor Hyde…

Y tú, cuando vas a afeitarte por las mañanas, te encuentras en el espejo el retrato de Dorian Gray…

Cuidaté de tus infiernos…

Qué difícil es entender que el diablo no tiene cuernos, ni rabo…

Hasta el Vicario de Cristo lo reconoció hace poco en televisión: El mal, el diablo, tiene nombre y apellidos y entra en nuestras casas, indicó. “Hace como si fuera educado. Con nosotros, los sacerdotes y obispos, es educado. Y luego todo termina mal si no te das cuenta a tiempo”, dijo Francisco.

No te hagas el sorprendido cuando ese hombre, con nombre y apellidos, ejerce su derecho al voto… Ni cuando empiecen a desaparecer tus vecinos… El día que vayan a por ti…

A veces, ese del espejo, es tu mayor enemigo

Y tiene una Tesis Doctoral, como buen ateo…
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ANDALUCÍA ANTE EL 2 DE DICIEMBRE…

¿Qué hará la vieja cabra…?

ANDALUCÍA ANTE EL  2D

Hace unas horas acabo de ver una preciosa foto de una cabra montesa en un risco imponente de Sierra Nevada.

El animal, solo, en todo lo alto, sin saber si empezar la bajada, o buscar una salida más arriba. Acaso un salto mortal a otro risco.

Por un segundo, he pensado que esa es la imagen de Andalucía ante el día de reflexión y las elecciones del 2 de diciembre…

Sé que la mayoría de la gente cree que esta vieja cabra, como en los últimos 37 años, tirará al monte… Y al final, el lunes 3, todos nos miraremos y perjuraremos que nadie votó para que la chiva siguiera al borde del precipicio… Ya no nos gusta que se nos recuerde que en algún momento de nuestras vidas fuimos parte de esa tribu que tocaba la trompeta para que la cabra subiera la escalera… Nos avergonzamos de la cabra, de los EREs de la cabra y la puta que la parió… Pero hay muchísima gente que vive todavía de la leche de las ubres de esta chiva casi mitológica… Es más, algunos pastores de cabras han robado tanto que según sus madres, tienen para asar una vaca… En cuestión de cuernos, no saben a qué bicho quedarse…

Pero es que en frente tenemos a la derecha más cerril de toda la península (los señoritos del A POR ELLOS…), ahijados del beato de la Macarena, el genocida Queipo de Llano, acostumbrados a acabar sus fiestas de vinos caros, putas flamencas y cantaores mercenarios, tirando a la cabra desde lo alto del campanario…

O incluso peor, los que quieren reconquistar España, montados a caballo, parando en todos los puticlubs de carreteras y restaurantes franquistas, cantando Paquito el chocolatero, con la cabra de la Legión, como esclava sexual, a la que violan reiteradamente, puesto que el animal, según el oportuno Juzgado de Orden Público, nunca dice NO, de forma clara, ni se defiende…

Es normal que ante esa manada, la gente, tapándose la nariz, la boca y la conciencia,  prefieran a la cabra maragata, que atrae al personal con la trompeta, para robarle la cartera…

Gracias a dios, a estas elecciones, se presentan candidaturas de gente honrada, amantes de los animales y de los hombres y mujeres de esta tierra… Gente que no le pide a esta vieja cabra que siga subiendo y bajando escaleras, ni que se exponga a riscos imposibles…

Esta vieja cabra necesita verdes pastos y cuidados, que no se la obligue al trabajo de funambulista, a raras acrobacias y torticeras estrategias de estafa, que se la deje transitar por las veredas en libertad y se respeten sus formas y su historia… Esta vieja cabra,todavía tiene leche para hacer buenos quesos, mantequilla y postres… Todo ecológico y sin trompetas, ni campanarios (y sobre todo sin follacabras a caballo)

Creo que hay candidaturas que quieren ver como esa vieja chiva sigue adelante, marcha hacia el futuro y son respetados sus derechos…

A mi vejez, yo sigo confiando en esta cabra, que entre el verde y el blanco, sigue pidiendo de forma continuada: PAN, TRABAJO Y LIBERTAD…

Que ustedes, amigos, reflexionen bien…

OTRA VEZ, NO…

LA GENTE DEL CAMPO

NI SE MUERE PADRE, NI CENAMOS…

 

Es como si el tiempo se hubiese parado…

Cada cierto tiempo nos cuentan historias de modernidad, progreso y desarrollo… y luego todo va al arroyo…

El balate de agua cenagosa en el que se han hundido los sueños de dos generaciones…

Guardado por las serpientes mentirosas del árbol del conocimiento y de las malas tentaciones…

Casi cuarenta años de velatorio del viejo señorito que nos describió Machado —¡aquel trueno!—, vestido de nazareno…

Gran pagano, se hizo hermano de una santa cofradía; el Jueves Santo salía, llevando un cirio en la mano…

Esa mano y esa rosa, hoy empuñan otra cosa…

Y la cofradía casposa, de progresistas se llena, con aroma de verbena, en la plaza de cada pedanía, con el sol del mediodía, para contar las babosas, que por un plato de magro, venden su voto y su honra…

Cinco modernizaciones, camiones de billetes y tres administraciones, pero no tienen cojones de sacarnos de la choza…

En una tierra agria de poetas muertos, gente desaparecida y semovientes andantes entre basuras malolientes… Hasta curarnos los dientes, prometieron hace años, en uno de sus apaños, que acabó bajo los puentes…

Tierra del Guadalquivir, frontera de inframundo… cuyo mar, en lo profundo, guarda blancas calaveras, que a las playas, en pateras, no trazaron bien el rumbo…

Otra vez suenan campanas, otra vez viene Susana, a perjurar que subsana, cuarenta años de pufos…

Y ya no me creo nada, desde Huelva hasta Granada, desde Cádiz a Almería, parece no llegar el día, que de la mierda salgamos…

¡Ojo con lo que votamos…!

Que se pudre la poesía… Ni muere padre este día, ni mucho menos, cenamos…

SUSANA Y LA VIEJA

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La sangre…

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LA PARADOJA DE LA SANGRE…

 

Que conste, de principio, que hablo desde una tierra donde hay políticos que se enorgullecen de formar parte de una casta de fontaneros…

Aunque yo conozco hijos de fontaneros, albañiles y electricistas, que no han tardado diez años en terminar la carrera de Derecho…

Siempre he sentido algo de rechazo sobre aquellas personas que basan su discurso de presentación en las bondades de sus ancestros…

Lo mismo que me he sentido como “un gato escamado” con aquellos que, de forma torticera, esconden las miserias o actos indignos de sus ascendientes…

Yo creo que cada persona es responsable de sus actos…

Pero la ciencia, la metafísica y hasta la religión, nos hablan de los gruesos eslabones genéticos que corren por nuestra sangre…

¿Puede el nieto de un fascista genocida, hijo de un tecnócrata ladrón corrupto, ser una buena persona…?

Por supuesto, faltaría más…

Cada persona es un mundo, un diagrama de decisiones, unos valores para usar como brújula en un devenir que es una isla desconocida…

Pero hay que tener grandeza de espíritu, para sobreponerse a un mundo inundado de fantasmas de gente asesinada, para no servirse de las ventajas materiales de la alta piratería societaria, conocer que hay polos magnéticos de maldad que desnortan el cuadrante y decir adiós a los lazos consanguíneos, que convierten tu ínsula Barataria, en una península atada de pies y manos al materialismo del botín de guerra…

Y no hay rezos, ejercicios espirituales, flagelaciones, bulas, o falsas muestras de caridad, que exorcicen los diablos de la sangre…

O eres de verdad un hombre libre, ajeno al pasado y capaz de forjar tu presente, o simplemente eres un huevo de serpiente…

Puedes tener un buen trabajo, unos buenos amigos, una vida de folclore progresista, pero en el fondo, apenas se rasca un poco, sale el orgullo de casta, la grandeza de España, la nobleza castellana antigua, el hidalgo caballero…

En este país, cada vez más gente lee, y por tanto se valora al Marqués de Bradomín, o al ingenioso hidalgo don Quijote…

Y tú, con tu botín de guerra, representas la avaricia ramplona de Sancho Panza… Pero con birrete y Tesis…

“El Rucio” también tuvo un noble linaje…

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La triste condena andaluza…

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QUE CUARENTA AÑOS NO SON NADA…

Andalucía es una Comunidad para viejos…

Donde el tiempo se ha estancado, por mor de las reglas de la nueva física teórica y su relatividad espacial…

La isla de “PERDIDOS”, justo en la frontera con el tercer mundo…

Playas que recogen sueños de turistas, fardos de droga y cadáveres de migrantes…

Andalucía es una sociedad envejecida sentada en un decrépito sofá de escay, enganchada al gotero de Canal Sur…

Con una cifra de paro superior al 30%, y entre jóvenes, más del cuarenta, la casta Susana, le busca novios a los viejos, se ríe de los gordos, hace contar chistes a los chiquillos que apenas saben hablar y de vez en cuando, en horarios de baja audiencia, nos desliza documentales manipulados donde toda la historia depende de los viejos socialistas de esta tierra, aquellos sindicalistas en blanco y negro, que dejaron su sangre en las aceras del tardofranquismo…

Cuando se acercan las elecciones, grandes campañas publicitarias pagadas con dinero público, nos recuerdan que Andalucía es imparable (todavía podemos llegar a una tasa de paro del 50%) y que la Junta de Andalucía ha creado miles de observatorios y agencias para que “todos y todas” podamos cobrar alguna ayuda si nos portamos bien, y seguimos sentados en el cuarteado sofá de escay…

Qué importa que todo el dinero que ha volcado la Unión Europea en la modernización de nuestra tierra no haya servido para nada (asar vacas, empresas de amiguetes, comprar coca e ir a puticlubs, no cuenta…), nuestra idiosincrasia es reírnos de nosotros mismos. No hay mejores chistes que los de Lepe, y nuestros humoristas no tienen ocho apellidos, pero sí tienen que mendigar ocho veces para que les subvencionen alguna gala…

Nuestros investigadores inventan trenes que alcanzan la velocidad del sonido, pero de Almería a Sevilla, es más rápido ir en Diligencia, sorteando a los bandoleros, recuperando nuestro espíritu romántico, que Ángel Ganivet nos ilustraba en sus aventuras y viajes descubriendo ese paraíso de Al-Andalus, tan idealizado como falso…

Aquí nadie es extranjero, siempre que no venga a tocarnos las narices y a querer imponer utopías nórdicas, o querer cambiar el sofá de escay, por una mecedora con alzapiés de IKEA…

Que las encuestas de siempre, nos vuelven a decir que ganan los de siempre…

Algún día, siguiendo la letra de nuestro himno, uno de esos andaluces avejentados se levantará, y verá que nos ha crecido colita de cerdos…

Entonces rebuscará en su memoria, alguna chirigota de Cádiz, en donde, de forma graciosa y con desparpajo, se nos indicaba que Sevilla, parece Macondo, con más señoritos, y que nuestros narcotraficantes son más listos que los cárteles colombianos…

Al final un viento bíblico sopló, el 28 de febrero de 1980, condenando a esta tierra a cien años de soledad…

De vez en cuando, en alguna calle de Málaga, como antaño el coronel Aureliano Buendía, se ve alzarse la bandera verde y blanca en las manos de un revolucionario mágico, con los rasgos de Manuel García Caparros, un mártir de nuestra tierra, que se sublevó treinta y dos veces contra los gobernantes conservadores, y murió a tiros, todas las veces…

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LOS MOCOS EN LAS TOGAS…

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SONARSE LOS MOCOS EN LAS TOGAS…

Tiempos difíciles estos que nos han tocado vivir… “Es triste pedir y más triste robar, pero lo más triste de todo es un pueblo pidiendo justicia porque los que roban salen impunes…” Dijo un sabio humorista… Tan perseguidos ahora…

Tiempos de trileros, que rompen relaciones entre ellos, y luego pactan los sillones del Consejo General del Poder Judicial, que según el artículo 122 de nuestra Constitución: “Su principal función es velar por la garantía de la independencia de los jueces y magistrados frente a los demás poderes del Estado”.

Tiempos en los que la separación de Poderes (esa del gabacho barón de Montesquieu) ha sido enterrada, bajo una losa más pesada que la que cubren los embalsamados restos del Dictador Francisco Franco, que era él mismo, fuente de Derecho…

Lo cual posibilita que todos los errores de gestión política, corrupción, prevaricación o simple desidia del poder ejecutivo, tenga que taparlos el poder judicial, con una toga, que no llega para todo… Si tapan la cara de los gobernantes, el culo se les queda al aire…

Así, en los últimos días, hemos visto como la errónea política fiscal de los gobiernos socialistas, sobre la legislación hipotecaria (Ley y Reglamento), ha tenido que ser maquillada por los miembros de la Suprema Orden de la Tanatoestética, sonándose los mocos sobre sus negras togas con delicadas puñetas de ganchillo…

¡Qué malos son estos jueces…! No, que perros son sus dueños, entre ellos los gobernantes socialistas que crearon esos impuestos, que apoyaron siempre a la banca (que les condonaba créditos) y que en las autonomías en las que han gobernado, se ha llevado el Impuesto de Actos Jurídicos y Documentados, a tener que pagar cantidades absurdas, para que el banco y el notario se reúnan a elevar a públicas las cláusulas de su usura legal, en pagando en la Oficina Liquidadora de la Comunidad, gestionada por los Registradores de la Propiedad… (La casta de Rajoy)

Y los gobiernos de los Populares, encantados de conocerse… ‘Donde fueres, haz lo que vieres’

Tiempos extraños estos… Donde se anuncian actuaciones por Decreto, que luego se ralentizan por siglos…

Seguro que mis nietos verán a Franco en el Valle de los Caídos, y pagarán a los bancos el “canon” que sustituya a la tasa hipotecaria…

Extraños hasta lo esperpéntico (vuelve la vieja burra al trigo…), en donde se detiene a un descerebrado que en redes sociales pide ayuda para volarle los sesos al Presidente del Gobierno, y es detenido por los separatistas Mossos d’Esquadra, y sin embargo la Policía Nacional de Cospedal y Villarejo, no hicieron nada cuando Susana Díaz, en un plan jacobino, descabezó a la Ejecutiva socialista, obligando a dimitir a 17 miembros, y en el Comité Federal del 1 de octubre de 2016, le “voló la cabeza a Pedro Sánchez, delante de testigos…” Para que el grupo socialista, días después permitiese gobernar a Mariano Rajoy.

Al final los militantes, le pararon los pies a la francotiradora sevillana, y nos la mandaron otra vez a Andalucía, donde la organización criminal de los ERE fraudulentos, tiene tres administraciones paralelas, miles de empresas semipúblicas, observatorios y agencias en los que están colocados todos los primos del “tieso” y la “fontanera” de la guillotina casera.

Total, que los trileros mueven la pelotita, mientras la banca les sirve de compinche apostador, mientras se mueven los cubiletes, y el ciudadano, no entiende que el político estafador ha escondido la bolita en una de sus manos… ¿Dónde está la bolita…? Y cada cierto tiempo, para que no se descubra el truco, aparece un señor con una toga negra llena de mocos, que desmantela el tenderete… Y luego se reparte los beneficios, con el gancho y el mago timador…

Por favor lean esta bitácora sin perder de vista su cartera…

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EL HALLOWEEN PERPETUO…

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EL PELLIZCO DE LA MONJA.

Desde el verano de 2013, un fantasma recorre Andalucía… Aquella novicia morena y regordeta, amante del botellón juvenil y cercana al Opus Dei, se ha convertido con el tiempo en la Madre Superiora del Convento, y transmutada en ectoplasma, parece querer perpetuarse en los despachos del Palacio de San Telmo…

Con 17 años entró en las Juventudes Socialistas de Sevilla, era catequista en su barrio de Triana, y quiso evangelizar a aquellos niños progres de la vieja guardia socialista, que empezaban ir en Volvos 4×4 y eran profundos amantes de la planta del cáñamo… Como buena proselitista, pronto se hizo con la Secretaría de Organización de aquel grupo de jovencitos hijos de cargos orgánicos del PSOE, y los puso a rezar a todos a la Macarena de Triana…

En 1999 ya era Concejala del Ayuntamiento de Sevilla, delegada de Juventud y empleo, en donde puso toda su sabiduría (mucho botellón y enchufar al hermano de cofradía), duro trabajo que no le permitió dedicar mucho tiempo a su incipiente carrera de abogada (tardó diez años en sacarse la carrera, y eso que en cada Departamento de la Facultad de Derecho de Sevilla, existe un comisario político del partido socialista). Ella estaba predestinada para grandes cosas, estudiar era lo de menos…

En 2002 contrajo católico matrimonio con un tieso (según su propia definición) en la Capilla de la Esperanza de Triana, pisando sus benditos pies, la tumba del mayor genocida de andaluces, el General Queipo de Llano, padrino por poderes, de la ceremonia…

Con tales avales, no le fue difícil llegar a Diputada por Sevilla en el Congreso de los Diputados en el 2004, y cuatro años después Diputada al Parlamento Andaluz por el grupo progresista socialdemócrata de boquilla… Fueron sus años de ascenso, todo remozado por Llongueras, que la convirtió en su más famosa rubia de bote de Andalucía…

Pepe Griñán, se fijó en ella, y en sus hábitos de monja alférez de complemento, y la hizo Consejera de la Junta de Andalucía, a la cabeza de la Consejería de Presidencia, para que pusiese todos los palos posibles en la investigación, que desde un Juzgado sevillano, una bruja jueza, también rubia de bote, estaba llevando a cabo… A ellos, los salvadores de Andalucía, la casta progre del tako-paco, los de las cigalas de tronco en la feria de abril, los de coche oficial con derecho a su cuota de polvo blanco, y las fiestas privadas en los mejores puticlubs de Sevilla… A ellos, que habían llevado el AVE a Sevilla, y la habían puesto en el centro del mundo con la nariz arcoíris de Curro, Paquirrín, Juan Lanzas y Curro Romero vestido de Rey Mago… QUÉ SIN DIOS…

La monja, ya Superiora del Partido en Andalucía, supo hacer su trabajo, negando pruebas, cerrando archivos con candados, colocando jueces en el Tribunal Superior de Justicia, y lanzando todo tipo de excomuniones contra la Jueza bruja vengativa…

Cuando Pepe Griñán tuvo que dimitir, por “problemas familiares”, allí estaba la Monja, con su cara blanca, sus ojeras grises y el fuego del infierno en las pupilas… Presidenta de la Junta de Andalucía en 2013 (mal presagio), cohabitó con lo más agónico de Izquierda Unida, a la que por todos los medios toreó durante dos años, los hartó de gambas y cigalas, les coló en todos los embolados, y luego los tiró como un clínex usado, diciendo que no tenía confianza en ellos… La Monja ya casi era el ojo rojo de Sauron, que llegaba a todos los rincones de Mordor (menos a Almería, donde el Saruman de Roquetas, maneja la magia negra)

Convocó elecciones y las ganó, usando todos los resortes clientelares de la Junta, y el miedo de las masas de la tierra media, a la Torre oscura de Mordor, y sus orcos colocados en todos los puestos de relevancia de Andalucía.

Pactó con los cuñados, de polo Ralph Lauren, jersey anudado y banderita española de pulsera, y durante tres años han llevado al pueblo andaluz a las más altas cuotas de corrupción y pobreza, según los datos de la Unión Europea.

Pero la verdadera cara de este demonio maligno, la vimos cundo obligó a dimitir a 17 miembros de la ejecutiva del PSOE, para echar a patadas a Pedro Sánchez, y aquel día nefasto, retransmitido en directo por su propagandista de la La Sexta, el orco Ferreras, cuando se la vio exigir: “Quiero la cabeza de ese Pedro, en bandeja de plata…”

Tanto miedo transmitió, que los propios militantes del PSOE le volvieron las espaldas… ¡Dónde vamos con semejante engendro…!

Pues hoy día de Jalogüen, la tenemos haciendo campaña, repartiendo manzanas envenenadas entre las cenicientas andaluzas…

El 2 de diciembre quiere seguir mandando, y convertir a los andaluces en esclavos de Mordor, haciendo eterno el reinado de las sombras… Y lo peor es que los andaluces parecen condenados a soportar a esta casta de fontaneros del mal…

Hoy habrá andaluces que no duerman, por la dichosa fiesta americana del truco o trato, pero es posible que a partir del 2 de diciembre, no podamos dormir la mayoría, porque no hubo trato y el truco nos vuelve a dejar con caras de zombis…

Ojú, que miedo…

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