Con los años y las canas empiezas a excogitar la realidad de la tragedia que es la vida…
No por viejo se es más sabio; pero las cicatrices de la propia existencia son un libro de ruta para el que llega a cierta edad famélico de respuestas…
Aquella hambruna socrática se convierte con el paso de los lustros en la rabia del lobo que aúlla a la luna ahíto de dudas…
Muere el hombre cuando se reconoce grano de arena de un rebalaje cósmico. Gota de mar en el reflujo de un inmenso océano…
Adquieres finitud en el segundo antes de ser eterno…
Sopesando en la trucada romana los días perdidos en atajos inútiles y los mapas calcados en fragmentos de hielo…
Aedo épico de la odisea de una hormiga en la guerra de los cien años de la cigarra de Troya…
Sólo cabe humildad y agachar la cabeza…
O sentarte en la orilla a esperar el barco funerario de tu enemigo con la desfachatez del ignaro…
PESCADOR DESCALZO 
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